Un poema antiguo

 

                                                     Paseo de Rosales (Madrid)


        Algunos, conoceis estos versos. Ya han estado en algún Blog antiguo, mío o de mi hija Cris. No lo recuerdo bien. También revolotean en papel, por carpetas o cajones que nunca encuentro cuando quiero transcribirlos o sencillamente recordarlos. Por eso, porque la memoria es caprichosa y yo desordenada, en cada ocasión me sale diferente; olvido alguna estrofa, cambio la letra de algún verso... Pero la música es siempre la de la nostalgia por un tiempo ido, por una edad en la que todos fuimos poetas. ¿Cómo no serlo al filo de los veinte años? Raro sería...

       Aquella tarde mágica del poema, atardecía en Madrid, se me había roto la tira principal de una sandalia y terminé caminando descalza por Rosales, enamorada, feliz y un poco loca. Cuando el horizonte se puso color malva, bebimos coca-cola en uno de los kioscos del paseo. Años más tarde escribí esta poesía que nunca transcribo igual pero que siempre describe, o lo intenta, el mismo recuerdo con nostalgia, pero también sin tristeza. Sin ninguna tristeza. Es solo un retal antiguo de la vida que estoy empeñada en vivir.


                      Madrid, años sesenta, los libros bajo el brazo,
                      Paseo de Rosales, calor, el cielo claro,
                      alguien a quien yo quise, caminando a mi lado.

                      Tal vez mañana veas el Madrid que yo amo,
                      el Madrid que quisiera caminar de tu mano
                      sin sentir añoranza de un tiempo ya lejano.

                      ¡Qué joven era entonces!
                      ¡Cómo te hubiese amado!

                      Por la Universitaria, los "grises" a caballo,
                      Karl Marx en el bolsillo y Machado en los labios,
                      en hacer otro mundo para todos, soñamos.

                      El mundo es el de siempre.
                      Casi nada ha cambiado.

                      Madrid tendrá mañana los horizontes claros
                      y yo no podré verlos colgada de tu brazo.

                      Los libros aprendidos tras esfuerzos y años
                      me han servido de poco. Solo sé que te amo.

                      Solo sé que quisiera
                      caminar de tu mano
                      por esta primavera:
                      Rosales, mes de mayo,
                      Karl Marx en el bolsillo.
                      Como entonces...
                      ¡Porque nada ha cambiado!

                         Chity Taboada Pardo.