Poema

 
        Yo ya sé que nos queda
         de cuanto hemos amado
        tan solo el desamor,
        y es algo tan difícil
        dejar que se termine
        esa pena de amar,
        que no es más que la huella
        que el amor fue dejando
        en nuestra vida,
        que siempre pretendemos
        que el dolor no se vaya
        y lo prendemos,
        en la solapa roja del corazón,
        para sentirnos vivos
        y para no olvidar
       que una vez nos amaron.
  
                 Chity Taboada Pardo.
 
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Para mi hija Cristina

    
    



     Alguna vez me quedaré en tu espejo,
     con los ojos abiertos, como ahora,
     mirando con asombro como fluye la vida.
     Hoy es ya primavera por muchísimas veces.
     Pero siempre me causa idéntica sorpresa
     cuando siento que vuelve en los primeros brotes
     de un rosal que florece,
     de un árbol que se nieva,
     de un olor que recuerdo y que huele a ser niña.
    
     Yo quisiera dejarte, para cuando esté lejos,
      todas las primaveras que un día fueron mías:
      alegres, melancólicas, zurcidas de esperanza.
      Todas las primaveras que yo guardé en tu espejo,
      para que tengas siempre mi cariño
      renaciendo a tu lado, una vez, otra vez.

              Chity Taboada Pardo.       (2006)
  

Bagatelas

  
        
        
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      Pensé por un momento que la vida
      podría ser al fin como un espejo
      de la literatura.

                               Pero no.
     La vida, ya lo sé, nunca desciende
     a escenarios con focos tan intensos
     que dejen ver arrugas en su rostro
     (y esas cortinas rojas, y esa música)
     de ilustre personaje secundario.


                               II

     Como un ángel ya viejo caído de un retablo,
      la vida, a estas alturas, no es tan decorativa
      como antes lo pensábamos. Si es obra del diablo
      o es ficción o es un fraude, es igual, es lo mismo:
      arrastra con nosotros, porque ella va de diva
      bajo el divismo aguado de nuestro narcisismo.
                                                                                  (1983)


           Felipe Benítez Reyes
          
 

GAVIOTAS

     Son las gaviotas, amor,

        las lentas, altas gaviotas.

        Mar de invierno. El agua gris,

        mancha de frío las rocas.

        Tus piernas, tus dulces piernas,

         enternecen a las olas.

        Un cielo sucio se vuelca

        sobre el mar. El viento borra

        el perfil de las colinas

        de arena. Las tediosas

        charcas de sal y de frío,

        copian tu luz y tu sombra.

        Algo gritan en lo alto,

        que tú no escuchas, absorta.

        Son las gaviotas, amor.

        Las lentas, altas gaviotas.

                  Angel González.

    

      

OTOÑO

       Praia das Catedrais (Lugo)


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         ¡Menudo porrazo que nos hemos dado contra el Otoño! Ha sido sin avisar, porque todavía ayer estábamos nadando en el mar, paseando por la orilla al sol de Octubre, compartiendo espacio con las gaviotas, que ya empezaban a mirarnos de reojo.

         .- ¿No se irá esta gente?, se decían unas a otras. Y se atrevían a picotear cerca de las toallas de colores, porque ellas sabían bien que era su turno, en el agua y en la arena.

          Y de golpe, de un día para otro, empezó a llover y hubo que lavar y guardar los bañadores, tirar las cremas que se estropean ,  llenar el cesto con papeles y colgarlo de un clavo en el desván. Repasar las fotos del verano y seleccionar lectura para el invierno. Encender la chimenea del salón para ir tirando a su calorcillo, mientras Pedro se piensa lo de  la calefacción convertido en un adalid del medioambiente.

         .- En casa no hace frío, dice.

           Mientras yo me pongo la chaqueta y dos chales de lana. Pero sé que antes de que se decida,  nos iremos a Vitoria, Pamplona y La Rioja y con un poco de suerte nos acercaremos a Santo Domingo de la Calzada para verlo en otoño, aunque haya que desviarse porque la autovía no pasa por el Camino de Santiago. ¡Menos mal!!!

          A la vuelta, pondrá por fin la calefacción y desde el calorcito del hogar veremos como el viento desfleca los pinos y juega a hacer rodar palomas por el aire. El mar seguirá entrando por las ventanas de mi casa y llamará la lluvia en los cristales copiando a Bécquer. La lluvia copia a los poetas desde mucho antes de que los poetas la rimasen. Desde mucho antes de que hubiera poetas.

        A un golpe de nostalgia, la Navidad estará llamando a la puerta y vendrá Cris a iluminar la entrada del invierno .

        Ahora mismo, corren las nubes por aquí delante y no pasará mucho tiempo antes de que se ponga a llover. Está oscuro el cielo. Está más oscuro el mar. Me está entrando prisa por encender las luces del jardín, respirar un poco de aire mojado y que Runa, la perrilla que Cris deja a nuestro cuidado mientras está en Salamanca, busque su pelota por entre los arbustos y haga un par de "pises" al pie de los rosales ya sin rosas. En pocos días saldrán las primeras camelias, blancas y perfectas, y volverá a tener flores "el patio de mi casa".
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- Nota.- He dejado una foto de la playa de las Catedrales, en Augas Santas, (Rbadeo), para despedir al buen tiempo, y porque es una playa espectacular. Espero que os guste.
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            Chity Taboada Pardo.
                                                         
                                              

             
                         


      

EXCESO DE VIDA

         Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.
         Pero lo que presiento no se parece en nada
         a la común tristeza. Más bien es certidumbre
         de la totalidad de mis días en este
         mundo donde he podido encontrarme contigo.
         De pronto tengo toda la impaciencia de todos
         los que amaron y aman, la urgencia incompartible
         de los enamorados. No quiero geografía
         sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
         En mi vida no cabe este exceso de vida.
         Mejor, si te dijera que medito las cosas
         (fronteras y distancias) en los términos propios
         de la resurrección, cuando nos alzaremos
         sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,
         independientemente del mar que nos separa.
         Sueño con el momento perfecto del abrazo
         sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.
         Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
         y espero la mañana en la que no habrá límites.
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                   José Antonio González Iglesias
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(del Libro Eros es más)

MANERAS DE ESCUCHAR UN BLUES

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                                  Foto: Alberto Taboada Pardo
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      Voy a ir poniendo aquí, en este blog, alguna poesía de autores que me gustan y que son casi más de este siglo XXI que del anterior, por la estructura de los versos o por la edad de quienes los han escrito, o por el tiempo en el que fueron escritos. No serán, seguro, los mejores de su producción, ni siquiera los que yo prefiero, pero algo especial los hará llegar hasta aquí. En este de Vicente Gallego, los más o menos diez últimos versos salvan y dan sentida belleza a todo el poema, que de cualquier manera es muy hermoso.
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-                                                Es hermosa esta noche de verano,

                                                  aunque no más hermosa

                                                  que cualquier otra noche de verano.

                                                  Es hermosa esta noche en que estoy solo,

                                                  y fumo, y he dejado

                                                  en penumbra la casa mientras suena

                                                  un dulce y triste blues,

                                                  un blues tan triste y dulce como otros.

                                                  Nada en mí, ni en la noche,ni en la música,

                                                  se diría especial, y sin embargo

                                                  existe algo muy hondo en esas cosas
                                                  que parecen sencillas:
                                                  una extraña grandeza que no acaba
                                                  de ser exaltación, tragedia, paz,
                                                  pero que es todo eso, y es también
                                                  un sentir claramente
                                                  que para que eso ocurra ha sido necesario
                                                  apurar estos años, acumular recuerdos,
                                                  haber ganado
                                                  y haber perdido tantas cosas.
                                                  Para que este piano suene así,
                                                  para temblar así con esta música,
                                                  ha sido necesario

                                                  ir llenándola poco a poco

                                                  de belleza y de daño, ir llenándola

                                                  con nuestra propia vida,

                                                  para que se parezca

                                                  a nuestra propia vida, y suene así:

                                                  tan insignificante

                                                  y tan grande, tan triste, tan hermosa.

                 Vicente Gallego

                  (Poesía 1988-2002)

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Central Park nevado

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         Llueve a cubos y después de dos meses de sequía da un poquito de miedo salir de casa, aunque me gustaría,  porque prefiero aburrirme en cualquier terraza que escribiendo bobadas aquí. El café ya me lo he puesto y bien pudiera estar detrás de una terraza acristalada en esta habitación, con vistas a la ría, que por cierto es una masa gris y compacta algo más oscura que el cielo y que de vez en cuando se ilumina con un relámpago. Así estamos hoy,  por lo que he colgado esta imagen de Nueva York nevado y bello. Para animar un poco estos renglones escritos con pocas ganas.

        Contaré algo con sentido: he leído de un tirón la novela de Javier Cánaves y me ha gustado mucho. Si no lo hubiera sabido de antemano, habría pensado desde el primer capítulo que su autor era un poeta. Como además conozco su poesía, es como si hubiera tenido las claves de una historia que nunca se desvela de todo. Me sorprendió que en un lugar típico de sol y playa,  pueda existir tanta niebla. Tanta confusión en las cabezas de sus protagonistas. Tanta oscuridad... Pero aunque no es una historia luminosa, tiene la luz de la prosa bien escrita y la clara sorpresa de un final inesperado. ¿Acaba bien? Depende. Habría que preguntárselo a su autor. Quizá el final de esta historia sea el principio de otra historia aún más bella.
  
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Fin de Verano

Cíes en Otoño.
Fotografía: Alberto Taboada Pardo.

*

                                              Se ha terminado ya,

                                              el mes que parecía interminable,

                                              con playas infinitas

                                              y horizontes ardiento con fuego de dragones.

*

                                              Se han marchado las hadas

                                               a mundos de secano

                                               (que a veces tienen ríos).

                                               Y con las hojas secas

                                               lleva el viento las torres que hicimos en el aire.

*

                                               Los pájaros agotan

                                               los frutos del moral antes que el frío

                                               encamine sus alas hacia el sur,

                                               ese sur que es un sueño

                                               desde dónde las aves,

                                               ¡del que sólo las aves!

                                               pueden volver ilesas.

*

                            Chity Taboada Pardo

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No entiendo el mundo

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       La gente andaba entretenida con el Tomate, Belén Esteban y la escritora frustrada de las mañanas Ana Rosa Quintana, que va de "seria", pero de improviso ha surgido una fotografía con las hijas de José Luis Rodriguez Zapatero vestidas de góticas y algo más feas que su estilosa mamá, como ocurre casi siempre con las adolescentes, y ya tenemos la polémica servida. Pese a los deseos de sus padres de respetar la intimidad de los menores en España, incluida la intimidad de sus hijas, el "Corazón" ha empezado a funcionar incluso en Facebook. El lunes, porque el fin de semana existe una especie de tregua periodística para dejarnos leer Babelia en paz, el lunes repito, estarán todos los contertulios de las TELES opinando si se debe o se puede dejar que las adolescentes se vistan como les venga en gana para asistir a los actos oficiales o simplemente a las galas familiares, como bodas, bautizos, comuniones, etc., etc. Yo no sé si debe ser así; en mi caso  he procurado educar el gusto de mis hijos mientras era tiempo de hacerlo,  para que cuando les llegase la edad de decidir, tuvieran unas pautas claras de comportamiento social. No siempre hemos estado ni estamos de acuerdo, ni en como se visten, ni en como viven,  pero tampoco ha habido grandes fisuras y en todo caso si mucho respeto por sus opiniones.Y desde luego amor, amor, amor. Nada hay más importante.
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        En cuanto a los hijos del Presidente de Gobierno español, sus padres decidirán cómo deben entenderse con ellos. Pero bastantes problemas tenemos en el país, desempleo, inmigración, educación deficiente, corrupción... para preocuparse de la "pecata minuta" de unas niñas que viajaron a Estados Unidos vestidas
 como mejor les pareció, y como parece que peor les pareció a muchos españoles, que son algo más clásicos. Seguro que dentro de unos años, se horrorizarán estas jovencitas cuando se vean en las imágenes de hoy. Suele ocurrir porque el gusto de los adolescentes dura únicamente lo que dura la adolescencia, ó sea, Mikel Jackson aparte, un tiempo muy corto.
   
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Felicidades para un Poeta

Foto de Alberto Taboada Pardo.

       No estoy muy segura de que sea precisamente el día en que cumplimos años el más adecuado para hacer proyectos de futuro ni marcarnos hitos en nuestras vidas, sobre todo a partir de determinadas edades que en este mundo de Peter Pan son cada vez más tempranas. En esas fechas, uno no suele estar demasiado optimista y las metas que se propone ó son falsas ó son irrealizables ó son desaforadas, depende un poco de las copas que vayan cayendo.

         Desde luego, que si somos un poco afortunados, cumplir años es un regalo que nos hace la vida, pero es verdad que la vida nunca nos da de balde. Menos mal que enseguida olvidamos las tristezas para engancharnos en la primera cuerda de ilusión que pongan ante nuestras narices. Desde que dejamos de creer en los Reyes Magos (no me cuento entre los incrédulos), hemos apostado por cosas tan vaporosas como la fama, el éxito profesional, el amor, Papa Noel......, todas mucho más increíbles que Melchor, Gaspar y Baltasar. Pero aquí  seguimos, en pos de la ilusión nuestra de cada día, sin prisa, sin pausa, sin aliento y sin perder la esperanza. Y algo nos cae, eso seguro.

        Javier Cánaves, por lo que yo sé, has escrito y publicado al menos tres libros de buena poesía. Artículos de diverso tema pero siempre amenos, en prensa, Tienes un Blog muy bueno en Internet. Una hija lindísima, familia que supongo te quiere. Trabajo y una Licenciatura en Derecho por si lo de la literatura no te diera de comer. Además me llegan estupendas noticias de que acaba de salir tu primera novela, que espero leer muy pronto y celebrarla sin duda.

        Miles de amigos te han deseado felicidad. Yo también lo hice y te la reitero ahora. ¡Por favor! Aprovecha para sentirte muy feliz por tener tantas cosas buenas en tu vida. Y si acaso te apetece, o lo consideras necesario, vete al gimnasio, a correr, a jugar al tenis. ¡Pero vete cantando ALELUYAS!

        No sé si este atrevimiento de sexagenaria te parecerá bien. Me gusta lo que escribes y como lo haces y a tenor de ello te creo buena persona. ¿Ves como cada día nos buscamos más cosas en las que creer? ¡Mucha suerte y un abrazo desde Galicia!

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                Chity Taboada Pardo.

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Poesía para una foto

Fotografía:

Alberto Taboada Pardo

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No cartafol da noite,

pecha o sol os derradeiros versos,

aqueles nos que fala do final do vran,

e vaise a durmir ó carón das estrelas.

Acaso Deus

virá silandeiro,

e poñendo na noite una pinga de luz,

deitarase a ler os versos do sol.

..

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Chity Taboada pardo.

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( Vou ter que facer un cursiño de galego normativizado).

Urbano Lugrís

Fotografías de Alberto Taboada Pardo.

Hablar una lengua "porque sí. Porque nos gusta, porque nos da por ahí y porque nos da la gana, decía Celso Emilio Ferreiro en un poema, refiriendose a la lengua gallega y paradójicamente en castellano. También a mí me daría la gana de hablar en esa lengua si supiera hacerlo con corrección. La utilizaría ahora, para escribir sobre Urbano Lugrís, aquel pintor nacido en La Coruña que introducía goletas de tres palos dentro de botellas de cristal con sus pinceles; que reescribió con ellos las aventuras de Ulises y dejó sus huellas en Fisterra, en El cabo del Fin del Mundo; el que, mientras pintaba, iba recordando lienzos de Brueghel "El viejo" ó de Magritte y soñando con Jan Van Eyck, para terminar rematando a Dalí en un océano de luz y pesadillas.

Urbano Lugrís fue el más bohemio de los artistas de un pueblo al que no le gusta nada la bohemia. El que amó sobre todo, los rincones de Galicia que limitan con el mar. El que pintaba caracolas que nunca existieron y conchas de vieira sin romeros a Compostela. El que a cambio de comida y vino, decoraba con murales las paredes de algunas tabernas. El que recorrió arriba y abajo, cientos de veces, las calles de La Coruña y Vigo y aquí, en esta última ciudad, acabó sus días en una sala del Hospital Municipal, donde morían los que no llevaban en el bolsillo nada más que sueños.

Yo me pregunto si en esa última hora le quedaba todavía a Lugrís algún sueño en los bolsillos ó si ya los había pintado todos.

Aunque pintó muchas veces el mar y sus alrededores en el Poniente de España, se encuentran muy pocos atardeceres entre sus cuadros y murales, y no obstante, yo lo recordé (y se le recuerda de esta forma con frecuencia), al mirar las fotografías que introducen este post: un atardecer y un crepúsculo magníficos de entre tantos, que convirtió mi opción electiva en azar, (éste sí y éste también y éste tampoco). Solpor, se llama en gallego a esta hora del sol poniéndose, que arde en el horizonte y se refleja mil veces sobre los cristales de la ciudad. Un cuadro de Lugrís que el sol pinta en recuerdo de aquel pintor, viejo marinero y poeta, que nació hace ahora poco más de un siglo con el secreto de la luz en su paleta de colores.

Chity Taboada Pardo.

Mar de plata

Fotografía: Album Verano 2009 de Alberto Taboada Pardo

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Mar de plata prendido entre dos horizontes

en los que nace y muere todos los días el sol.

Mar que en tus ojos vive y en tus ojos se esconde

y se remansa y duerme en tus ojos, amor.

Mar que desde tus ojos va inundando los míos,

despejando mi frente de miedo y de dolor.

Mi voluntad discurre hacia tí como un río

y en sus aguas se mece, de plata, mi ilusión...

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Un velero de escumas

deixa un ronsel no mar.

A derradeira rosa

terá que ser a rosa de cen follas,

a rosa azul dos ventos...

Falaremos entón,

tí fumando a túa pipa.

Eu fumándome a vida,

Capitán.

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Sor Mamá

"Del material con el que están hechos los sueños" o sea , con amor y ternura infinitas, dibujaba mi madre juguetes de papel para regalar a sus hijos y más tarde a sus nietos, en fechas que ella hacía que fueran importantes. Al principio trataba de complementar los muy modestos regalos que en aquellos años de la década de los cincuenta, los Reyes Magos dejaban en nuestros zapatos, como en los de la mayor parte de los niños españoles de clase media. Eran tiempos de fragilidad económica, entre las muchas penalidades que afligieron entonces a este pobre país, y soy consciente de lo afortunados que fuimos mis hermanos y yo porque muchos zapatos de muchísimos niños amanecían vacíos la mañana del 6 de Enero.

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Por suerte, mi madre era una mujer de grandes recursos imaginativos y además dibujaba muy bien. Con lápices de colores y tijeras, nos hacía muñecas de papel, "mariquitas" se llamaban, con vestidos, abrigos, sombreros, casa y jardín, coche y chófer, doncellas, cocinera, perro, y colegio con monjitas. Ese fue el origen de esta "Sor" que encabeza y da título a mi entrada de hoy y que rescaté de entre las páginas de una vieje antología de León Felipe en la habían subrayado estos versos:

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- "Toda la luz de la tierra

- la verá un día el hombre

- por la ventana de una lágrima..."

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Toda la luz de la tierra la hemos recibido nosotros a través de los ojos de mi madre. Ella nos cantó y con ella cantamos cientos de canciones, nos leyó y de ella nos viene la afición a la lectura, por lo menos un cuento antes de dormir. Nos dibujó las ilusiones que anhelabamos y nunca, ni en los peores momentos de nuestra vida las perdimos, y también aprendimos a dibujarlas cuando escaseaban en nuestras almas, que hubo tiempos para todo en la viña que nos tocó vendimiar.

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Papel, lápices de colores y tijeras, y cinco cabezas inclinadas alrededor de mamá. Y es que si ella dibujaba, a los 2 minutos nos tenía a todos dibujando, si escribía nos entraban de golpe las ganas de escribir, si leía lo hacía en alta voz y conseguía una batería de preguntas en cada punto y aparte de nuestra curiosidad siempre alerta...

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Deberíamos haber guardado algunos de nuestros primeros ejercicios de redacción. Recuerdo a carcajadas uno de mi hermano Pepe en primer curso de Bachillerato y que le valió un libro de cuentos como premio. Mi hermano acompañaba todos los días a su profesora hasta la parada del autobús al salir de clase, y siempre creímos que dicha galantería tuvo mucho que ver con aquel galardón. Siempre fue muy educado y amable, sobre todo con las señoras. Lo es con nosotras, sus hermanas, sus hijas y sobrinas todavía, porque la buena educación es para siempre si el sembrador es bueno y la tierra agradecida.

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Hasta aquí la historia de una monja de papel y un poco de mi historia. Espero que os haya resultado entretenida. A mí el encuentro con el pasado, aunque sea a lápiz, me parece siempre entrañable, claro está.

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La despedida

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Me horripilan las despedidas, los pañuelos que dicen adios, los barcos y los trenes cuando parten hacia donde sea y separarme de las personas y las cosas que quiero. Por lo tanto, porque creo que a mis años y con mis pulmones llenos de humo que resisten por llevar la contraria a los médicos, porque un buen bagaje de recuerdos sustentan mi vida y todavía unos ojos cansados de haber visto la tierra que no cambia, iluminan las cosas que sin cambiar merecen la pena. Porque en los últimos tiempos ya he tenido mi ración de despedidas, que han sido dolorosas, necesito una tregua. Dejadme pués atrapar las imágenes que quiero guardar en el almario, decidir de quien y cuando despedirme si es que hablamos de hacerlo definitivamente, continuar así, frente al sol que se va para volver mañana y para que fotografiemos algunos contraluces de espectáculo, emocionarme porque algunas fotografías que me gustaron enteras ahora son solo una mitad, abrir mis brazos y mi casa a la gente que me gusta, a la buena gente. Reirme cuando se me acerca la dicha o entristecerme cuando me cercan las penas. Dejadme, al fin, salir al paso a ese tejemaneje de DESPEDIDAS que inundan estos días el ciberespacio por el que me muevo. El uno me gustó y también el otro, pero hubo otras cosas que me gustaron más y espero que siga habiéndolas. De momento basta de DESPEDIDAS. Pensad que yo tengo ya guardadas en el puño, las fichas con las que componer , en el scrable gigante de la vida, la palabra ADIOS.