GAVIOTAS

     Son las gaviotas, amor,

        las lentas, altas gaviotas.

        Mar de invierno. El agua gris,

        mancha de frío las rocas.

        Tus piernas, tus dulces piernas,

         enternecen a las olas.

        Un cielo sucio se vuelca

        sobre el mar. El viento borra

        el perfil de las colinas

        de arena. Las tediosas

        charcas de sal y de frío,

        copian tu luz y tu sombra.

        Algo gritan en lo alto,

        que tú no escuchas, absorta.

        Son las gaviotas, amor.

        Las lentas, altas gaviotas.

                  Angel González.

    

      

OTOÑO

       Praia das Catedrais (Lugo)


-
         ¡Menudo porrazo que nos hemos dado contra el Otoño! Ha sido sin avisar, porque todavía ayer estábamos nadando en el mar, paseando por la orilla al sol de Octubre, compartiendo espacio con las gaviotas, que ya empezaban a mirarnos de reojo.

         .- ¿No se irá esta gente?, se decían unas a otras. Y se atrevían a picotear cerca de las toallas de colores, porque ellas sabían bien que era su turno, en el agua y en la arena.

          Y de golpe, de un día para otro, empezó a llover y hubo que lavar y guardar los bañadores, tirar las cremas que se estropean ,  llenar el cesto con papeles y colgarlo de un clavo en el desván. Repasar las fotos del verano y seleccionar lectura para el invierno. Encender la chimenea del salón para ir tirando a su calorcillo, mientras Pedro se piensa lo de  la calefacción convertido en un adalid del medioambiente.

         .- En casa no hace frío, dice.

           Mientras yo me pongo la chaqueta y dos chales de lana. Pero sé que antes de que se decida,  nos iremos a Vitoria, Pamplona y La Rioja y con un poco de suerte nos acercaremos a Santo Domingo de la Calzada para verlo en otoño, aunque haya que desviarse porque la autovía no pasa por el Camino de Santiago. ¡Menos mal!!!

          A la vuelta, pondrá por fin la calefacción y desde el calorcito del hogar veremos como el viento desfleca los pinos y juega a hacer rodar palomas por el aire. El mar seguirá entrando por las ventanas de mi casa y llamará la lluvia en los cristales copiando a Bécquer. La lluvia copia a los poetas desde mucho antes de que los poetas la rimasen. Desde mucho antes de que hubiera poetas.

        A un golpe de nostalgia, la Navidad estará llamando a la puerta y vendrá Cris a iluminar la entrada del invierno .

        Ahora mismo, corren las nubes por aquí delante y no pasará mucho tiempo antes de que se ponga a llover. Está oscuro el cielo. Está más oscuro el mar. Me está entrando prisa por encender las luces del jardín, respirar un poco de aire mojado y que Runa, la perrilla que Cris deja a nuestro cuidado mientras está en Salamanca, busque su pelota por entre los arbustos y haga un par de "pises" al pie de los rosales ya sin rosas. En pocos días saldrán las primeras camelias, blancas y perfectas, y volverá a tener flores "el patio de mi casa".
-
- Nota.- He dejado una foto de la playa de las Catedrales, en Augas Santas, (Rbadeo), para despedir al buen tiempo, y porque es una playa espectacular. Espero que os guste.
-
            Chity Taboada Pardo.
                                                         
                                              

             
                         


      

EXCESO DE VIDA

         Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.
         Pero lo que presiento no se parece en nada
         a la común tristeza. Más bien es certidumbre
         de la totalidad de mis días en este
         mundo donde he podido encontrarme contigo.
         De pronto tengo toda la impaciencia de todos
         los que amaron y aman, la urgencia incompartible
         de los enamorados. No quiero geografía
         sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
         En mi vida no cabe este exceso de vida.
         Mejor, si te dijera que medito las cosas
         (fronteras y distancias) en los términos propios
         de la resurrección, cuando nos alzaremos
         sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,
         independientemente del mar que nos separa.
         Sueño con el momento perfecto del abrazo
         sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.
         Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
         y espero la mañana en la que no habrá límites.
-
.
                   José Antonio González Iglesias
.
(del Libro Eros es más)

MANERAS DE ESCUCHAR UN BLUES

-

                                  Foto: Alberto Taboada Pardo
-
-
      Voy a ir poniendo aquí, en este blog, alguna poesía de autores que me gustan y que son casi más de este siglo XXI que del anterior, por la estructura de los versos o por la edad de quienes los han escrito, o por el tiempo en el que fueron escritos. No serán, seguro, los mejores de su producción, ni siquiera los que yo prefiero, pero algo especial los hará llegar hasta aquí. En este de Vicente Gallego, los más o menos diez últimos versos salvan y dan sentida belleza a todo el poema, que de cualquier manera es muy hermoso.
-
-

-                                                Es hermosa esta noche de verano,

                                                  aunque no más hermosa

                                                  que cualquier otra noche de verano.

                                                  Es hermosa esta noche en que estoy solo,

                                                  y fumo, y he dejado

                                                  en penumbra la casa mientras suena

                                                  un dulce y triste blues,

                                                  un blues tan triste y dulce como otros.

                                                  Nada en mí, ni en la noche,ni en la música,

                                                  se diría especial, y sin embargo

                                                  existe algo muy hondo en esas cosas
                                                  que parecen sencillas:
                                                  una extraña grandeza que no acaba
                                                  de ser exaltación, tragedia, paz,
                                                  pero que es todo eso, y es también
                                                  un sentir claramente
                                                  que para que eso ocurra ha sido necesario
                                                  apurar estos años, acumular recuerdos,
                                                  haber ganado
                                                  y haber perdido tantas cosas.
                                                  Para que este piano suene así,
                                                  para temblar así con esta música,
                                                  ha sido necesario

                                                  ir llenándola poco a poco

                                                  de belleza y de daño, ir llenándola

                                                  con nuestra propia vida,

                                                  para que se parezca

                                                  a nuestra propia vida, y suene así:

                                                  tan insignificante

                                                  y tan grande, tan triste, tan hermosa.

                 Vicente Gallego

                  (Poesía 1988-2002)

.

.

Central Park nevado

-
-
         Llueve a cubos y después de dos meses de sequía da un poquito de miedo salir de casa, aunque me gustaría,  porque prefiero aburrirme en cualquier terraza que escribiendo bobadas aquí. El café ya me lo he puesto y bien pudiera estar detrás de una terraza acristalada en esta habitación, con vistas a la ría, que por cierto es una masa gris y compacta algo más oscura que el cielo y que de vez en cuando se ilumina con un relámpago. Así estamos hoy,  por lo que he colgado esta imagen de Nueva York nevado y bello. Para animar un poco estos renglones escritos con pocas ganas.

        Contaré algo con sentido: he leído de un tirón la novela de Javier Cánaves y me ha gustado mucho. Si no lo hubiera sabido de antemano, habría pensado desde el primer capítulo que su autor era un poeta. Como además conozco su poesía, es como si hubiera tenido las claves de una historia que nunca se desvela de todo. Me sorprendió que en un lugar típico de sol y playa,  pueda existir tanta niebla. Tanta confusión en las cabezas de sus protagonistas. Tanta oscuridad... Pero aunque no es una historia luminosa, tiene la luz de la prosa bien escrita y la clara sorpresa de un final inesperado. ¿Acaba bien? Depende. Habría que preguntárselo a su autor. Quizá el final de esta historia sea el principio de otra historia aún más bella.
  
...

Fin de Verano

Cíes en Otoño.
Fotografía: Alberto Taboada Pardo.

*

                                              Se ha terminado ya,

                                              el mes que parecía interminable,

                                              con playas infinitas

                                              y horizontes ardiento con fuego de dragones.

*

                                              Se han marchado las hadas

                                               a mundos de secano

                                               (que a veces tienen ríos).

                                               Y con las hojas secas

                                               lleva el viento las torres que hicimos en el aire.

*

                                               Los pájaros agotan

                                               los frutos del moral antes que el frío

                                               encamine sus alas hacia el sur,

                                               ese sur que es un sueño

                                               desde dónde las aves,

                                               ¡del que sólo las aves!

                                               pueden volver ilesas.

*

                            Chity Taboada Pardo

-