No entiendo el mundo

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       La gente andaba entretenida con el Tomate, Belén Esteban y la escritora frustrada de las mañanas Ana Rosa Quintana, que va de "seria", pero de improviso ha surgido una fotografía con las hijas de José Luis Rodriguez Zapatero vestidas de góticas y algo más feas que su estilosa mamá, como ocurre casi siempre con las adolescentes, y ya tenemos la polémica servida. Pese a los deseos de sus padres de respetar la intimidad de los menores en España, incluida la intimidad de sus hijas, el "Corazón" ha empezado a funcionar incluso en Facebook. El lunes, porque el fin de semana existe una especie de tregua periodística para dejarnos leer Babelia en paz, el lunes repito, estarán todos los contertulios de las TELES opinando si se debe o se puede dejar que las adolescentes se vistan como les venga en gana para asistir a los actos oficiales o simplemente a las galas familiares, como bodas, bautizos, comuniones, etc., etc. Yo no sé si debe ser así; en mi caso  he procurado educar el gusto de mis hijos mientras era tiempo de hacerlo,  para que cuando les llegase la edad de decidir, tuvieran unas pautas claras de comportamiento social. No siempre hemos estado ni estamos de acuerdo, ni en como se visten, ni en como viven,  pero tampoco ha habido grandes fisuras y en todo caso si mucho respeto por sus opiniones.Y desde luego amor, amor, amor. Nada hay más importante.
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        En cuanto a los hijos del Presidente de Gobierno español, sus padres decidirán cómo deben entenderse con ellos. Pero bastantes problemas tenemos en el país, desempleo, inmigración, educación deficiente, corrupción... para preocuparse de la "pecata minuta" de unas niñas que viajaron a Estados Unidos vestidas
 como mejor les pareció, y como parece que peor les pareció a muchos españoles, que son algo más clásicos. Seguro que dentro de unos años, se horrorizarán estas jovencitas cuando se vean en las imágenes de hoy. Suele ocurrir porque el gusto de los adolescentes dura únicamente lo que dura la adolescencia, ó sea, Mikel Jackson aparte, un tiempo muy corto.
   
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Felicidades para un Poeta

Foto de Alberto Taboada Pardo.

       No estoy muy segura de que sea precisamente el día en que cumplimos años el más adecuado para hacer proyectos de futuro ni marcarnos hitos en nuestras vidas, sobre todo a partir de determinadas edades que en este mundo de Peter Pan son cada vez más tempranas. En esas fechas, uno no suele estar demasiado optimista y las metas que se propone ó son falsas ó son irrealizables ó son desaforadas, depende un poco de las copas que vayan cayendo.

         Desde luego, que si somos un poco afortunados, cumplir años es un regalo que nos hace la vida, pero es verdad que la vida nunca nos da de balde. Menos mal que enseguida olvidamos las tristezas para engancharnos en la primera cuerda de ilusión que pongan ante nuestras narices. Desde que dejamos de creer en los Reyes Magos (no me cuento entre los incrédulos), hemos apostado por cosas tan vaporosas como la fama, el éxito profesional, el amor, Papa Noel......, todas mucho más increíbles que Melchor, Gaspar y Baltasar. Pero aquí  seguimos, en pos de la ilusión nuestra de cada día, sin prisa, sin pausa, sin aliento y sin perder la esperanza. Y algo nos cae, eso seguro.

        Javier Cánaves, por lo que yo sé, has escrito y publicado al menos tres libros de buena poesía. Artículos de diverso tema pero siempre amenos, en prensa, Tienes un Blog muy bueno en Internet. Una hija lindísima, familia que supongo te quiere. Trabajo y una Licenciatura en Derecho por si lo de la literatura no te diera de comer. Además me llegan estupendas noticias de que acaba de salir tu primera novela, que espero leer muy pronto y celebrarla sin duda.

        Miles de amigos te han deseado felicidad. Yo también lo hice y te la reitero ahora. ¡Por favor! Aprovecha para sentirte muy feliz por tener tantas cosas buenas en tu vida. Y si acaso te apetece, o lo consideras necesario, vete al gimnasio, a correr, a jugar al tenis. ¡Pero vete cantando ALELUYAS!

        No sé si este atrevimiento de sexagenaria te parecerá bien. Me gusta lo que escribes y como lo haces y a tenor de ello te creo buena persona. ¿Ves como cada día nos buscamos más cosas en las que creer? ¡Mucha suerte y un abrazo desde Galicia!

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                Chity Taboada Pardo.

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Poesía para una foto

Fotografía:

Alberto Taboada Pardo

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No cartafol da noite,

pecha o sol os derradeiros versos,

aqueles nos que fala do final do vran,

e vaise a durmir ó carón das estrelas.

Acaso Deus

virá silandeiro,

e poñendo na noite una pinga de luz,

deitarase a ler os versos do sol.

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Chity Taboada pardo.

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( Vou ter que facer un cursiño de galego normativizado).

Urbano Lugrís

Fotografías de Alberto Taboada Pardo.

Hablar una lengua "porque sí. Porque nos gusta, porque nos da por ahí y porque nos da la gana, decía Celso Emilio Ferreiro en un poema, refiriendose a la lengua gallega y paradójicamente en castellano. También a mí me daría la gana de hablar en esa lengua si supiera hacerlo con corrección. La utilizaría ahora, para escribir sobre Urbano Lugrís, aquel pintor nacido en La Coruña que introducía goletas de tres palos dentro de botellas de cristal con sus pinceles; que reescribió con ellos las aventuras de Ulises y dejó sus huellas en Fisterra, en El cabo del Fin del Mundo; el que, mientras pintaba, iba recordando lienzos de Brueghel "El viejo" ó de Magritte y soñando con Jan Van Eyck, para terminar rematando a Dalí en un océano de luz y pesadillas.

Urbano Lugrís fue el más bohemio de los artistas de un pueblo al que no le gusta nada la bohemia. El que amó sobre todo, los rincones de Galicia que limitan con el mar. El que pintaba caracolas que nunca existieron y conchas de vieira sin romeros a Compostela. El que a cambio de comida y vino, decoraba con murales las paredes de algunas tabernas. El que recorrió arriba y abajo, cientos de veces, las calles de La Coruña y Vigo y aquí, en esta última ciudad, acabó sus días en una sala del Hospital Municipal, donde morían los que no llevaban en el bolsillo nada más que sueños.

Yo me pregunto si en esa última hora le quedaba todavía a Lugrís algún sueño en los bolsillos ó si ya los había pintado todos.

Aunque pintó muchas veces el mar y sus alrededores en el Poniente de España, se encuentran muy pocos atardeceres entre sus cuadros y murales, y no obstante, yo lo recordé (y se le recuerda de esta forma con frecuencia), al mirar las fotografías que introducen este post: un atardecer y un crepúsculo magníficos de entre tantos, que convirtió mi opción electiva en azar, (éste sí y éste también y éste tampoco). Solpor, se llama en gallego a esta hora del sol poniéndose, que arde en el horizonte y se refleja mil veces sobre los cristales de la ciudad. Un cuadro de Lugrís que el sol pinta en recuerdo de aquel pintor, viejo marinero y poeta, que nació hace ahora poco más de un siglo con el secreto de la luz en su paleta de colores.

Chity Taboada Pardo.

Mar de plata

Fotografía: Album Verano 2009 de Alberto Taboada Pardo

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Mar de plata prendido entre dos horizontes

en los que nace y muere todos los días el sol.

Mar que en tus ojos vive y en tus ojos se esconde

y se remansa y duerme en tus ojos, amor.

Mar que desde tus ojos va inundando los míos,

despejando mi frente de miedo y de dolor.

Mi voluntad discurre hacia tí como un río

y en sus aguas se mece, de plata, mi ilusión...

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Un velero de escumas

deixa un ronsel no mar.

A derradeira rosa

terá que ser a rosa de cen follas,

a rosa azul dos ventos...

Falaremos entón,

tí fumando a túa pipa.

Eu fumándome a vida,

Capitán.

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Sor Mamá

"Del material con el que están hechos los sueños" o sea , con amor y ternura infinitas, dibujaba mi madre juguetes de papel para regalar a sus hijos y más tarde a sus nietos, en fechas que ella hacía que fueran importantes. Al principio trataba de complementar los muy modestos regalos que en aquellos años de la década de los cincuenta, los Reyes Magos dejaban en nuestros zapatos, como en los de la mayor parte de los niños españoles de clase media. Eran tiempos de fragilidad económica, entre las muchas penalidades que afligieron entonces a este pobre país, y soy consciente de lo afortunados que fuimos mis hermanos y yo porque muchos zapatos de muchísimos niños amanecían vacíos la mañana del 6 de Enero.

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Por suerte, mi madre era una mujer de grandes recursos imaginativos y además dibujaba muy bien. Con lápices de colores y tijeras, nos hacía muñecas de papel, "mariquitas" se llamaban, con vestidos, abrigos, sombreros, casa y jardín, coche y chófer, doncellas, cocinera, perro, y colegio con monjitas. Ese fue el origen de esta "Sor" que encabeza y da título a mi entrada de hoy y que rescaté de entre las páginas de una vieje antología de León Felipe en la habían subrayado estos versos:

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- "Toda la luz de la tierra

- la verá un día el hombre

- por la ventana de una lágrima..."

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Toda la luz de la tierra la hemos recibido nosotros a través de los ojos de mi madre. Ella nos cantó y con ella cantamos cientos de canciones, nos leyó y de ella nos viene la afición a la lectura, por lo menos un cuento antes de dormir. Nos dibujó las ilusiones que anhelabamos y nunca, ni en los peores momentos de nuestra vida las perdimos, y también aprendimos a dibujarlas cuando escaseaban en nuestras almas, que hubo tiempos para todo en la viña que nos tocó vendimiar.

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Papel, lápices de colores y tijeras, y cinco cabezas inclinadas alrededor de mamá. Y es que si ella dibujaba, a los 2 minutos nos tenía a todos dibujando, si escribía nos entraban de golpe las ganas de escribir, si leía lo hacía en alta voz y conseguía una batería de preguntas en cada punto y aparte de nuestra curiosidad siempre alerta...

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Deberíamos haber guardado algunos de nuestros primeros ejercicios de redacción. Recuerdo a carcajadas uno de mi hermano Pepe en primer curso de Bachillerato y que le valió un libro de cuentos como premio. Mi hermano acompañaba todos los días a su profesora hasta la parada del autobús al salir de clase, y siempre creímos que dicha galantería tuvo mucho que ver con aquel galardón. Siempre fue muy educado y amable, sobre todo con las señoras. Lo es con nosotras, sus hermanas, sus hijas y sobrinas todavía, porque la buena educación es para siempre si el sembrador es bueno y la tierra agradecida.

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Hasta aquí la historia de una monja de papel y un poco de mi historia. Espero que os haya resultado entretenida. A mí el encuentro con el pasado, aunque sea a lápiz, me parece siempre entrañable, claro está.

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La despedida

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Me horripilan las despedidas, los pañuelos que dicen adios, los barcos y los trenes cuando parten hacia donde sea y separarme de las personas y las cosas que quiero. Por lo tanto, porque creo que a mis años y con mis pulmones llenos de humo que resisten por llevar la contraria a los médicos, porque un buen bagaje de recuerdos sustentan mi vida y todavía unos ojos cansados de haber visto la tierra que no cambia, iluminan las cosas que sin cambiar merecen la pena. Porque en los últimos tiempos ya he tenido mi ración de despedidas, que han sido dolorosas, necesito una tregua. Dejadme pués atrapar las imágenes que quiero guardar en el almario, decidir de quien y cuando despedirme si es que hablamos de hacerlo definitivamente, continuar así, frente al sol que se va para volver mañana y para que fotografiemos algunos contraluces de espectáculo, emocionarme porque algunas fotografías que me gustaron enteras ahora son solo una mitad, abrir mis brazos y mi casa a la gente que me gusta, a la buena gente. Reirme cuando se me acerca la dicha o entristecerme cuando me cercan las penas. Dejadme, al fin, salir al paso a ese tejemaneje de DESPEDIDAS que inundan estos días el ciberespacio por el que me muevo. El uno me gustó y también el otro, pero hubo otras cosas que me gustaron más y espero que siga habiéndolas. De momento basta de DESPEDIDAS. Pensad que yo tengo ya guardadas en el puño, las fichas con las que componer , en el scrable gigante de la vida, la palabra ADIOS.

Días de julio

Super guay las fotos de estos días. Cristina las ha colgado en facebook. Super-mega-guay, los atardeceres desde mi casa que debieran figurar en una antología de crepúsculos, y estupendo el invitado que es en realidad amigo, porque a mi casa sólo vienen personas con las que nos une cariño y amistad. La mejor anécdota un calcetín blando y otro marino tomando el sol. Lo peor la garganta de Cris que se cobró el tributo del agua helada de las cascadas de Mougás. Quiero dejarlo aquí consignado para que no se nos olviden ni la felicidad ni la belleza.

Chity.

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Me pedís palabras que consuelen,

palabras que confirmen

vuestras ansias profundas,

y os libren

de angustias permanentes.

Pero yo ya no tengo

palabras de ese género.

Aceptad mi silencio: lo mejor de mí.

Huid del soplo que pronuncia,

en mi boca,

la amarga condición de lo humano.

Y, entretanto,

dejadme contemplar el vuelo de la ropa

tendida en las ventanas.

Chantal Maillard (1951)

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Mi vida sobre el mapa

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Para el camino, estelas en la mar, me llevo solamente un equipaje de recuerdos de vida. Ellos serán mi brújula, mi rosa de los vientos y mi estrella polar. Yo, que no supe nunca geografía, ¡para qué quiero más aparataje! El atlas me sirvió para soñar países, navegar por sus ríos con un dedo: Francia era rosa. París, un punto negro en la orilla del Sena. Roma Audrey Hepburn en las escaleras de la Plaza de España y el Arno un río donde César Borgia soñaba con Florencia. Berlín era la guerra. En Viena, todavía corría azul el Danubio y una emperatriz anoréxica lloraba porque no quería ser emperatriz ni bailar el vals. Suiza daba las horas en un reloj de cuco. Brujas era de encaje y chocolate. Holanda un campo lleno de tulipanes de colores amenazados por el mar.
Más al norte hacía frío y yo iba dibujando esquimales con gorros de piel en sus casas de hielo. ¡Y Grecia!, arenas blancas, mármol contra el azul, Odiseo buscando su camino hacia Itaca! Tras el "telón de acero", el Volga y Los Urales recorrían un mundo que en España nos estaba prohibido. (Contaban en voz baja la leyenda de unos niños robados... Del oro de Moscú..)

Todo este revoltijo que aprendí sobre el mapa, me acompañará ahora,no sé hacia qué horizonte, por ese mar que quiero, yo tambien, navegar.

Chity Taboada Pardo

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No saber nada

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"Mi corazón, el circo más pequeño",
dice Gonzalo Escarpa, ese poeta,
que hace de Malasaña
un barrio luminoso con sus versos,
un lugar habitado
por pieles que no gustan de la monotonía
y llenan de color
las plazas,
las aceras
y los supermercados.
Y llenan de dolor
los oscuros rincones
de pisos compartidos,
de colchones de rayas
y limpieza dudosa.

Si pasas por el barrio alguna vez,
si en otros ojos ves extrañeza y nostalgia,
si escuchas otro acento,
palabras que no entiendes,
y eres capaz de articular un ¡Buenas!,
dentro de una sonrisa
que vaya de una oreja a la otra oreja,
sabrán que eres uno de los suyos,
un colega.
Y no importa
el color de tu piel.

Chity Taboada Pardo
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Algunos otros versos

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Por la mañana footing en la orilla,
dos horas de gimnasio por lo menos
y tres o cuatro largos de piscina...
¡Adios melancolía! ¡Adiós tristeza!
No hay pena que resista
a semejante "tute".
Baila, fuma, sonríe y no consientas
que quieran asomarse al fondo de tus ojos.
No vaya a ser que en ellos
se encuentre aún la luz de aquel crepúsculo.

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Chity Taboada Pardo.
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Versos y más versos

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"PARA NO HABLAR DE TI"
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Digo que hace mal tiempo.
Que llueve y hace aire y hace frío.
Que chapoteo en los charcos
con unas katiuscas amarillas,
como cuando era niña.



Digo que se han mojado
los capullos que abrió la primavera,
que he leído algún libro de poesía
y que escribí estos versos ya cayendo la tarde.


Que he salido al jardín.
Que he tomado café con las amigas.
Que el domingo fuí al cine
y que no duermo bien algunas noches.
¡Cómo si dormir bien fuera corriente!


Digo que pasan barcos y que dejan
surcos de espuma sobre el mar que amo,
que quisiera un estanque con peces de colores
y que crece
poco a poco un abeto azul en el jardín.


Cuento la periferia de mi vida
y espero en el regazo
del tiempo que no cesa,
que la vida me ofrezca una sorpresa.


Escribo lo que sueño,
lo que a veces sucede,
lo que quisiera yo que hubiese sucedido,
lo que me pone triste,
lo que me hace feliz.


Cuento todos los cuentos
y tan solo
"para no hablar de tí".
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Chity Taboada Pardo
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Nota.- "Para no hablar de tí" es el título de una poesía de Nano López Moure, y da la casualidad de que es una de las que más me gusta de entre las suyas. Y es que algunas veces el subsconciente te traiciona, como a mí en este caso, y escribí este verso sin recordarlo aunque estoy segura de que fue porque el suyo se me quedó en el disco duro y salió sin querer cuando a mi me hizo falta. Nano, espero que me perdones y que con esta salvedad que aquí hago me permitas utilizarlo. Gracias. ¿Ves cómo y cuánto me gustan tus poesías que las hago mías en cuanto puedo? ¡SOY UN PELIGRO!
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Un verso muy breve

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Como la mariposa,
tan breve como el día.
Como la rosa
que se deshace entre la lluvia.
Como estos versos
escritos sobre el agua
o en la cuartilla blanca del olvido.
Así eres tú en mi vida,
apenas entrevisto entre las rejas
de un tiempo que pasó.

Chity Taboada Pardo.
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Un jersey intemporal

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- 40 de Mayo. Me he puesto el jersey azul marino abrigadito sobre la camisa, y he notado con pena que empiezan a clarearle los codos. La verdad, no es que la crisis me azote hasta el punto de no poder salir a mercar otro, pero no me gusta desprenderme de las cosas que amo, aunque como en este caso, parezcan fácilmente sustituibles.

Raramente ha faltado en mi armario un jersey marino y todos se me han ido quedando viejos y viejos me los sigo poniendo para capear el temporal de la tristeza, o de la lluvia y el frío a destiempo.

Hay prendas que además de abrigar el cuerpo, te acompañan y mantienen calentito el corazón.

Si yo tuviera el barco que no tengo, si me atreviese a navegar sin rumbo ya que mi brújula ha tiempo ya que enloqueció, además de algunos libros leídos y disfrutados, además de una rosa de los vientos tatuada en la palma de la mano, además de un ancla por si necesitara refugio en algún puerto, además del avituallamiento imprescindible para no morir de inanición, me llevaría, junto con los recuerdos de cuanto he amado (sobrecarga, seguro), un jersey marino ya gastado y algún mapa de rutas imposibles. Y también un cuaderno de bitácora para contar en él que ya he dejado atrás la isla del tesoro, que no espero encontrar ni sirenas ni cíclopes,tan solo aguas turquesas y playas no pisadas más que por el viento, con algunas palmeras de brisas y de sal.

Y cuando al crepúsculo refresque y quiera contemplarlo desde la cubierta de ese barco soñado, me echaré sobre los hombros ya cargados con tanta vida, ese jersey azul marino y viejo que no me olvidé en tierra y que lleva conmigo, en distintas versiones parecidas, desde cuando era niña y todavía no precisaba abrigo el corazón.

Chity Taboada Pardo
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Poco que decir

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Es curioso como a veces la belleza se enreda en la monotonía de una mañana gris lo mismo que una rama de bugambillas se enrosca en los barrotes grises de la terraza y la ilumina con su calidez. El resto del paisaje colgado de las ramas de los árboles, está limpio y brillante a causa de la lluvia caída hace unas horas. Una naranja exhibe su redondez única en un jardín hecho para las flores. Yo leo de nuevo a Proust y se nota, aunque confieso que procuro esta vez saltarme los paseos por "la parte de Guermantes", porque hay demasiados príncipes y marquesas caminando por ellos y son ceremoniosos y aburridos.

Yo prefiero el mar a los jardines. Y entre todos, prefiero los jardines que se asoman al mar y ven pasar los barcos, rizarse las olas y caer el sol, cuando hay sol y es la hora del crepúsculo.

Pero hoy, pese a la bugambilla roja y a la redondísima naranja, hace frío en mi jardín y son grises el mar y la mañana. También mi corazón que se aburre y empieza a odiar a Marcel Proust.
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