Escrito a la intemperie

Juan Sebastian BACH

2011-02-18T22:49:00.000+01:00

Silos

La mañana tiñe de rosa los capiteles del claustro más hermoso del románico.

Alto y taciturno como un indio, el ciprés de Gerardo Diego se convierte en un referente de la literatura castellana.

Sobre el pentagrama blanco y negro de los arcos de Silos, escribe una Toccata matutina Juan Sebastian Bach.

Compostela

La tarde, gota a gota, se deslíe sobre las fachadas de granito de Compostela.

Los Apóstoles y Angeles de Mateo se resguardan del frío y de la lluvia en el interior de la Catedral.

No se sabe muy bien si Santiago ha llegado de Palestina en una barca de piedra, o en un caballo blanco vencedor de la Batalla de Clavijo.

No se sabe muy bien si era una estrella la que brillaba sobre el lugar que enterraba sus restos.

Pero la Vía Láctea señalaba el Camino y miles de almas de toda Europa decidieron creer en milagros.

... No se sabe muy bien...

Pero sobre el pentagrama verdinegro de la tarde, una lágrima llora unas sonatas de Juan Sebastian

Bach.

Sueños

Los niños olvidan sus risas sobre la almohada y las convierten en sueños.

Vuela el cansancio del día hacia el País de Nunca Jamás.

Peter deja la pluma roja de su sombrero en el puño cerrado de los más pequeños

y el Capitán Garfio es mentira.

En el pentagrama azul oscuro de la noche, escribe una Canción de Cuna luminosa Juan Sebastian Bach.

Chity Taboada Pardo

Vivan los reyes (Magos)

2010-12-13T22:42:00.000+01:00

     Detesto a Papá Noel. Si un día decido convertirme en un psicópata de esos que asesinan en serie, la serie me la voy a montar a base de ex ministros y ministras de Cultura, y luego de sonrientes gorditos vestidos de rojo y con barba, y con sus renos voy a comer chuletas a la brasa durante una temporada. Aunque España va bien, como dice "mi primo", y somos europeos e internacionales y le sacudimos entusiastas la chorra al presidente norteamericano cuando al hijoputa se le antoja hacer pis en Irak o en alguna otra parte, toparme con Papá Noel en una calle de Chamberí se me sigue haciendo tan cuesta arriba como uno de A rkansas bailando sevillanas. Ya sé que el fulano lleva aquí casi treinta años, es más moderno y de diseño que los magos de Oriente, y con él, dicen, los niños disfrutan más tiempo de los juguetes. Pero, con todo y con eso, al gordo de la barba lo sigo viendo fuera de contexto: un gringo mercenario reclutado por los grandes almacenes para duplicar ventas, que vale menos que una boñiga del caballo del Rey Gaspar.

    Porque el abajo firmante fue un niño monárquico, de esa noche en que tres reyes llegaban de Oriente para materializar sueños. Claro que eran otros años y otras Navidades. También yo era un niño, y los niños ven el mundo, retienen sensaciones, colores, imágenes, de modo diferente a los adultos. Quizá por ello, aquello me parece hoy tan hermoso. Recuerdo los reflejos de la luz de los escaparates en el empedrado húmedo de las calles, la gente bajándose de los tranvías con abrigo y bufanda, los guardias de tráfico (con esos maravillosos cascos blancos que les quitó algún capullo) y aquellas cajas de botellas de vino que les dejaban los automovilistas. Recuerdo los Villancicos en la radio,las zambombas, las panderetas, y aquellas carracas de madera que giraban en torno a un palo. Recuerdo mis lágrimas y las de mis hermanos cuando apareció asado el pavo Federico, que habíamos engordado en casa del abuelo. Pero recuerdo, sobre todo, los escaparates de las tiendas, lugares mágicos llenos de juguetes, en cuyas lunas los niños (que no conocíamos la tele) pegábamos la nariz, soñando con poseer alguno de sus tesoros: el mecano, la pepona, la pistola de hojalata, el caballo de cartón, la caja de soldados de plomo, los juegos reunidos Geyper.

    De3spués, con el tiempo, aprendí a interpretar otros signos que acompañaban aquello y que entonces era incapaz de comprender: la mirada del niño que observaba el escaparate a mi lado, y que luego cuando el día de reyes yo salía a jugar con mi flamante espada del Cisne Negro, me miraba con fijeza, las manos vacías en los bolsillos del pantalón corto. La angustia de la pobre mujer que salía de la tienda contando el dinero, insuficiente para la muñeca que alguna niña esperaba. El hombre del abrigo raído, parado frente al escaparate de sueños y luces, que luego se iba cabizbajo a casa, donde a escondidas de sus cuatro o cinco hijos fabricaba con madera, pintura y sus propias manos, el humilde juguete que su pobre sueldo no le permitía comprar... Todos aquellos seres y miradas me producen hoy remordimientos retrospectivos, porque ahora sé lo que encerraban. Pero yo entonces era un niño ignorante. Un puñetero niño con suerte.

    Ahora ya no existen aquellas queridas sombras familiares que se deslizaban de noche hasta los pies de mi cama, sabiéndome dormido. Casi todas se fueron y ya no pueden seguir protegiéndome del frío que hace fuera, ni retrasar el cáncer inevitable de la lucidez. Pero todavía, cuando llega de nuevo la noche mágica y aguardo despierto en la oscuridad, siento entrar otra vez dulcemente en mi dormitorio a todos esos entrañables fantasmas y reunirse en silencio, velándome con una sonrisa. Por eso los tres fulanos vestidos de púrpura de guardarropía y coronas de papel dorado, que a pesar de Santa Claus y del primer imbécil que lo trajo, de la modernidad, de las teleseries gringas, del ex ministro Solana, del nuevo look del Pepé y de toda la parafernalia, siguen saliendo a la calle cada cinco de enero, con tres camellos y un par de cojones, constituyen la única causa monárquica a la que de verdad me adhiero plena e incondicionalmente.

          (Artículo de Arturo Pérez Reverte, de la serie Con ánimo de ofender publicado en El País en el año 1999)

      Si bien no suscribo íntegramente las opiniones del autos del artículo, considero que tiene los suficientes elementos de ternura como para leerlo con agrado. Y también de verdad.

      Chity Taboada Pardo.

Nieve en Chantada

2010-11-30T20:25:00.000+01:00

          Nieva en Chantada, Corazón de Galicia. Nieva na terra do meu pai.

         Y todo está así, como una postal de Navidad. El frío va adueñándose de los campos, de las plazoletas, de la alameda y de la torre de la iglesia vieja en la que oíamos misa cuando éramos niños.

          Ya sé que también nieva en otros lugares de España, pero no son tan importantes para mí como esta Villa en la que todavía tengo un sitio donde resguardarme junto a la gente que me quiere.

           Nieva en Chantada. Y copos de nostalgia caen también, despacito, en mi corazón. Y en mi corazón os guardo ahora, primos y primas, sobrinos y sobrinas, familia toda, para que vuestro cariño funda esa nieve y fluya cálida mi sangre que es la vuestra y en la que nos reconocemos, sea el que fuere el tiempo transcurrido.

           Nieva en Chantada. Nieva en la tierra de mi padre. Y como un eco que repite: ".. y del mío, y del mío, y del mío..." oigo tu voz, Pamen querida, porque es cierto. ¡Tamén nieva na terra do teu pai!!

                      Chity Taboada Pardo.

El valor del esfuerzo

2010-11-27T19:19:00.000+01:00

             "Cada vez que levanta el vuelo, piensa la paloma que lo haría mejor si el aire no ofreciese resistencia, sin saber que sin esta resistencia del aire, no volaría."

                    Manuel Kant.

Del Blog Cuchitril Literario

2010-11-16T21:25:00.001+01:00

«Calle de los Naranjos» se la llama

y nunca hubo naranjos en la calle.

Solamente dos plátanos cansados

dicen dónde comienzan las aceras.

Más allá de los plátanos, la sombra

que va de casa a casa se desliza

como si hablara sola. Así la calle,

con el lejano canto de los gallos,

se ha quedado en el tiempo y la costumbre,

dueña de soledades y sin dueño,

con un aire sin alas que ya tiene

aroma de violetas sin perfume.

El sol llega tan solo a los balcones:

como un pájaro alegre y amarillo

se posa en su cintura de muchacha

y se pone a mirar tras los cristales.

La calle está pensando algunas veces

en que el viento es delgado cuando pasa

de balcón a balcón, de piedra a piedra,

y de un dulce vecino a otro vecino

menos dulce quizá, pero que tiene

los mismos pensamientos que los otros

y un poco la figura de la calle.

El tiempo no camina. Y nadie pasa

nunca por ella, solamente el niño

que se quiere esconder por no ir a clase

y con el tacto de los sueños vive

ese espacio sin fin de sus bolsillos

donde el mundo del hombre está tan lejos:

puntas de lápiz y papel de plata,

seis cromos de la guerra del catorce,

dos bolas de cristal… Únicamente

para perder tesoros como éstos

se hace mayor el niño y se hace hombre.

RAMÓN DE GARCIASOL

Los peques

2010-11-01T18:29:00.000+01:00

         Daniela y Lucas pintan casas. árboles, caminos llenos de sol, estrellas punteando la noche; noche clara como el interior de sus sueños.

      Daniela y Lucas, juegan juntos y se cuidan el uno al otro. Se pelean algunas veces y se quieren siempre.

      Daniela sabe nadar y Lucas le tiene miedo al agua todavía. Ambos corren jardín adelante y arrancan flores para traérmelas medio rotas y sin tallo. Una hoja de hibisco. Un geranio maltrecho. Una alegría de la casa apretada en un puño. Un limón del tamaño de sus pulgares...

     - ¡Mira abuela!

      Y yo miro y sonrío.

       A mí me gustan esas flores estropeadas porque son un regalo de mis nietos. A ellos les gusta que me gusten y juegan a traerme más.

       ¡Me voy a quedar sin flores en el jardín!


                    Chity.

Cristina Estudia

2010-10-25T20:19:00.000+02:00

Cristina estudia y todo en casa está en silencio. El sol, aterriza suavemente sobre los limoneros y corona de fuego la tarde que es otoñal y fría. Casi de invierno. Han salido las primeras camelias, blancas, perfectas y altas como las uvas de la fábula. No hay quien les dé alcance. Sólo el viento. Cuando bajen un poco, cuando abran las que puedo alcanzar, cortaré unas cuantas para llevárselas a mi madre. Pero no tengo prisa porque ella, esté donde esté, ya las estará viendo. Siempre tuvo la facultad de mirar hacia arriba. Para que crezca el alma, decía. ¡Para que crezca el alma!

¡Ojalá cuando nos mire a nosotros, sus hijos, piense que nuestras almas han crecido parejas a la suya, y se sienta orgullosa!

Chity Taboada Pardo.

Lucas va al Colegio

2010-09-29T19:38:00.000+02:00

                                    LUCAS

           Lucas va todas las mañanas al colegio de la mano de su mamá y mientras se la aprieta con más fuerza a medida que se acorta la distancia al centro escolar, le cuenta sus razones para preferir quedarse a su lado.

            -- No soy mayor, soy pequeño todavía -- le dice.

            -- Pero tienes que ir Lucas, aduce su madre.

            -- Ya fuí una vez, -- responde el niño--

           Y una lágrima más larga le resbala por la cara hasta la comisura de la boca. Lucas echa la lengua y se traga el lagrimón.

            -- Voy a llorar, avisa.

            -- Voy a llorar mucho, amenaza.

          Daniela, que ya tiene seis años y está absolutamente segura de su poder de convicción, le da a su vez la mano y le dice con cierto aire de superioridad:

            -- Hay que ir, Luquitas. Yo también voy, ¿no ves? -- Y no lloro --

            -- En el cole tienes muchos amigos, y a la profe Paula. Y aprendes a cantar en inglés.

          Lucas se entretiene un momento mirando como el lazo de Daniela se bambolea al compás de sus pasos como una mariposa clavada sobre la cabeza de su hermana.

          Pero es muy poca cosa un lazo para despistarlo por mucho tiempo de su ahora mismo gran preocupación.

         Va a perder a su mamá por unas horas que a él se le antojan eternas, y no le gusta nada esa posibilidad.

         Y además, es cierto que es pequeño. Aún no ha cumplido tres años y es sólo un manojo de rizos rubios y de lágrimas dentro de su uniforme demasiado nuevo. Todavía pica un poco de nuevo que es.

         Mientras mamá, va llorando por dentro e intenta que no se note, porque estaría perdida. Quisiera abrazarlo y decirle que no irá al colegio. Pero sabe que eso es lo último que debe hacer. Así que, lo mismo que Lucas, se traga las lágrimas y sonríe.

            -- Vendré a buscarte hoy un poco antes, Lucas.
          -- Lo pasarás muy bien en el recreo--
            -- Y no llorarás,porque ya eres un hombrecito --

            -- ¡¡Mentira - dice Lucas - ¡Soy un niño!
            -- ¡Soy pequeño!
            -- ¡No me quieres!
            -- ¡¡Nadie me quiere nunca!!
            -- ¡¡¡ Y no voy a ser bueno !!!

         Daniela, ante la irrevocable voluntad de Lucas, comprende que poco o nada puede hacer ella, y mira a su madre compadeciéndola.

           -- No te preocupes mamá. A mí me pasaba lo mismo antes, y ya ves: Me he acostumbrado.

           -- Mamá se promete darle hoy un beso más cariñoso que el de todos los días, porque mamá sabe de la infinita soledad de un niño al que abandonas por unas horas a la puerta de un aula repleta de niños sintiendo la misma sensación.

        Mamá sabe que esas pocas horas son eternas, aunque se tengan seis añazos. Sabe que Daniela no quiere apenarla, porque bastante tiene con Lucas, sus lloros, y su propia pena.

        Pero también sabe que habrá de compensarla con el abrazo más fuerte; con el dibujo más bonito; con el cuento mejor inventado. Y se promete que nunca, nunca, les contará Pulgarcito a sus hijos, no vaya a ser que en el colegio, además de disciplina y lejanía materna se inventen ogros que solo comen carne fresca. No. Desde luego Pulgarcito no será el cuento que les lea a sus pequeños para que marquen el camino de vuelta a casa desmigando la merienda.

       ¡Lucas sería capaz!


                         Chity Taboada Pardo.

Singladuras

2010-09-22T21:18:00.001+02:00

                                 Foto: Cristina González Taboada.

              Yo no sé quien escribe en el Libro de los hombres la historia de sus vidas, y si ésta se cumple irremediablemente o si podemos desbaratar nuestro destino y en algún punto y aparte saltarnos páginas y emborronar las historias de los otros; mezclarlas con la nuestra...

              Yo no sé si mi libro fue en principio un cuaderno de bitácora y yo un marino que equivocó el rumbo y terminó como una barca en tierra. Pero el mar está ahí, a un tiro e piedra de mis ojos y estoy segura de que sólo naufragaré cuando alcance la belleza del crepúsculo. Y ha de ser en otoño, claro está, porque en otoño ocurren los atardeceres más hermosos.

              Estoy triste hoy porque acaba un verano que me costó sobrellevar y la estación que entra tampoco será fácil. Quizá no debería recomenzar este blog mío, tan abandonado en los últimos tiempos. Tendría que esperar un poco más y empaparme de días azules antes de empezar a barrer las hojas secas del jardín.

              Estoy triste, si, porque uno nunca sabe de que lado va a llegarle la tristeza. En que puerto, en que muelle, con que ola le salpicará los pies o le empapará la cabeza y el alma, si es que cabeza y alma no son la misma cosa.

              Estoy triste, porque he extraviado mi brújula y no encuentro la rosa de los vientos. Porque mis manos ya no tienen fuerza para manejar el timón de esta goleta de tres palos tan desarbolada que es mi vida.

              No hay velas, pero hace viento fuerte.

              No hay islas verdes y doradas en las que naufragar con tranquilidad

              No hay donde echar el ancla y dejarse mecer por la noche estrellada hasta que se cumpla la marea.

              Acaso mañana todo sea distinto y el mar germine en espigas de sol al amanecer. Pero hoy estoy triste y con esa tristeza entre los dedos he decidido empezar otra singladura. Recomenzar a escribir mi destino. Saltarme páginas o por lo menos algunas líneas. Y seguir contando un poco de mí en este blog.

                   Chity Taboada Pardo.

Arena en los bolsillos

2010-07-06T14:15:00.003+02:00

Que al pequeño Lucas, el peso de la arena en los bolsillos, no le

impida crecer.

"Nosotros lo que queremos es ser pobres y felices"

Cristina Gonzalez Taboada

"Un pedazo de llanto cayó en el agujero negro.

así crecen los poetas. Ante la pérdida y el dolor.."

Victor Balcells Matas.

ARENA EN LOS BOLSILLOS

Arena en los bolsillos,

tal vez algún recuerdo.

Un libro o dos de versos,

sin duda algún amor.

La sombra de la pérdida,

un par de sueños rotos.

No mires hacia atrás.

Ya no.

Arena en los bolsillos,

no lastres tus pisadas

con sombras y tristezas

que no fueron verdad.

Que la luz ilumine

sólo aquello que buscas.

Que tus sueños se cumplan.

Que ganes la partida

que juegas con la vida....

Al final,

llevarás de tu paso

al borde de las cosas,

arena en los bolsillos...

¡Nada Más!

Chity Taboada Pardo.

La edad de la inocencia

2010-05-21T11:59:00.001+02:00

                                          Me da miedo perder
                                          la edad de la inocencia,
                                          esa que se conserva
                                          aunque pasen los años
                                          con tal de no olvidar
                                          que la belleza
                                          de los ojos de un niño,
                                          de un crepúsculo ardiendo,
                                          de un paseo
                                          por una larga playa solitaria,
                                          no se pueden guardar en una caja
                                         de zapatos
                                          ni en el cuarto de atrás
                                          de una casa en la que ya no entras.

                                          La belleza se lleva en la mirada
                                          hasta que el tiempo quiera
                                          cegarnos para siempre.

                                                      Chity Taboada Pardo

DIA DAS LETRAS GALEGAS

2010-05-17T21:02:00.001+02:00

EU TAMEN NAVEGAR

2010-05-06T20:05:00.000+02:00

April 30, 2007

‘Eu tamén navegar’, por XOHANA TORRES

PENÉLOPE

                   Declara o Oráculo:

                                                        "Que a banda do solpor é mar de mortos,
                                                         incerta, última luz, non terás medo.

                                                         Que ramas de loureiro erguen rapazas.
                                                         Que cor malva se decide o acio.

                                                         Que acades disas Patrias a vendima.
                                                         Que amaine o vento, beberás o viño.

                                                         Que sereas sen voz a vela embaten.
                                                         Que un sumario de xerfa polos cons.

     Así falou Penélope:

                                                         Existe a maxia e pode ser de todos.
                                                         ¿A que tanto novelo e tanta historia?

                                                         EU TAMEN NAVEGAR"

Xohana Torres   (Del libro: TEMPO DE RÍA)


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Amores.

2010-04-23T19:49:00.000+02:00

   Pocas veces He hablado aquí de mi familia. Es un tema tan íntimo que es suficiente con un par de líneas esbozándolo. Pero en ocasiones, porque alguno de ellos esté lejos o porque yo lo sienta más lejano que de costumbre, necesito recordar que existen. Que por ellos, pero también gracias a ellos aprendo cada día la lección de la felicidad como si la felicidad fuese fácil. Que son mi brújula y mi destino.

   Los de la fotografía son mi marido y mi hija pequeña. Se llaman Pedro y Cristina como algunos ya sabeis. Pedro me da estabilidad, Cristina ilusión, los dos cariño a raudales. Tengo otros dos hijos y entre todos me anclan a la realidad en un mundo que habría podido ser de locos también para mí. Las fotografías de mis hijos mayores las pondré cualquier día que necesite agarrarme a ellas. Son también muy guapos. Soy una mujer de fortuna, por lo menos en amores, lo que no está nada mal.

                         Chity Taboada Pardo.

LISBOA

2010-04-20T17:59:00.002+02:00

LISBOA

Farei que Amor a todos avivente,

Pintando mil segredos delicados,
Brandas iras, suspiros magoados
Temerosa ousadia, e pena, ausente.

          Luis de Camoens

     Si los olores son capaces de hacernos recordar lugares en los que hemos estado, retrotraernos a situaciones que ya forman parte del ayer, cada vez que huele a café en mi cocina, lo que acontece varias veces al día, me traslado, por un rato a la ciudad de Lisboa. Y constato una vez más que Lisboa es preciosa y que es difícil encontrar una imagen que la defina o abarque por completo su belleza.

Lisboa es preciosa en sus avenidas, en sus jardines adormilados y exóticos, en sus palacios coloniales y decadentes. En la música melancólica del fado y en la elegancia y amabilidad un poco antigua de los lisboetas.

Lisboa es preciosa, no solo porque construyó el Monasterio de Santa María de Belém para conmemorar el regreso de Vasco de Gama, sino porque encargó a los Monjes Jerónimos, que en él se dedicaran a rezar por el Rey y por los marinos que descubrían nuevos mundos para la corona portuguesa. Y es preciosa también porque junto a Reyes y Marinos ilustres, enterró a Camoens y Pessoa, los poetas que mejor supieron cantarla.

Lisboa es preciosa porque para mirarse ha elegido el espejo del Tajo; porque es amable y sin embargo altiva, como corresponde a su belleza; porque conserva el surco de algunos tranvías que son capaces de transportarte al séptimo cielo y te eleva dos pisos sobre el aire dentro de un ascensor decimonónico. Y es preciosa porque tiene Alfama, con San Vicente de Fora, mausoleo de los Reyes de la Casa de Bragança, porque se pone elegantísima en El Chiado para salir de compras y sentarse en cualquiera de las terrazas que se encuentran diseminadas por las calles de este barrio.

Pero sobre todo Lisboa es preciosa porque huele a café. y porque guarda en la memoria los versos que Pessoa, sentado en una mesa de La Brasileira, escribía en servilletas de papel cuando no tenía a mano otra cosa, y convertía los versos después en pájaros que el aire repartía por el cielo de la ciudad que amaba.

                          Lisboa es preciosa porque huele a especies.

                           Porque como ahora mismo en mi cocina, Lisboa huele a café.

Chity Taboada Pardo.

Paisajes

2010-04-15T19:44:00.000+02:00

Las islas,

igual que una acuarela de si mismas

surcando el horizonte.

Azul contra el azul.

Azul sobre el azul.

Chity Taboada Pardo

Atardecer en Vigo

2010-04-07T10:42:00.000+02:00

De verdad que no pensaba en colgar en el blog esta foto. Quienes conocéis mi casa, ya habréis adivinado que no está sacada desde ella. Desde casa se ven las islas, pero no el puerto. La fotografía la puso en Facebook mi sobrina María y es tan bonita a pesar de amenazar un buen chaparrón, que se me antojó traerla aquí..

¿Tuve razón? Tuve cuando menos sentido de la belleza. Espero.

Chity Taboada Pardo.

Plaza Wenceslao

2010-04-02T20:09:00.001+02:00

   No sé que fue. Tal vez el olor de los tilos mojados de lluvia o la historia de un reloj barato que adelantaba o atrasaba a su antojo y, sin embargo, siempre marcaba la misma hora que el reloj astronómico del Ayuntamiento de la Ciudad Vieja de Praga, la de las fachadas falsamente góticas tras de las que se elevan hacia el cielo las (esta vez sí) góticas torres de la Iglesia de Tyn. En Nuestra Señora de Tyn, para mi la más bonita iglesia de Praga, leí una vez que está enterrado Ticho Brahe, astrónomo y matemático danés que expulsado de su país, se estableció para siempre en Praga en el año 1557. Hans Christian Andersen le dedica en 1841 un texto emocionado en el que narra las visitas que sus compatriotas hacen a este sepulcro antes de acercarse a la Catedral para admirar el ataúd de plata que guarda el cuerpo de San Juan Nepomuceno.

      Es cierto, no sé que fue, pero de pronto me encontré recorriendo con la imaginación y el recuerdo, esa plaza de Wenceslao que parece una avenida en lugar de una plaza y en la que los checos se reúnen siempre que deciden escribir una página importante en la historia de Europa. Aquí, se proclamó la república, aquí, los tanques del ejército rojo entraron en 1945, y regresaron cuando en 1969 Juan Palanch se quemó muy cerca de la estatua de San Wenceslao, en lo alto de la plaza. El museo Nacional y el Rey Carlos IV, vieron impasibles como el terror acababa con la primavera.

    Pero nadie ha sido capaz de acabar con la belleza de la ciudad de las torres, como se la suele llamar.
Por estas calles, entre la niebla, hay quien ha visto vagar a Kafka como otro judío errante, o las sombras alucinadas de miles de almas en una nueva y mejor representación del teatro negro contra el cielo crepuscular de un tiempo ido.

    Yo tengo algunas veces la sensación de que, de todas las ciudades que me enamoraron, Praga es una a la que nunca volveré. Pero también tengo la seguridad de que jamás podré olvidarla.

                        Chity Taboada Pardo.

Aquí, un amigo......

2010-03-30T13:52:00.001+02:00

"Comprendí que cosas como el árbol de Teneré

mueren por haber existido en llanuras demasiado

vacías, donde en cualquier dirección el paisaje

es el mismo, los colores son los mismos, el

blanco es fácil, y nadie siente remordimientos

a la hora de disparar."

Fragmento de LA ERA DEL PINGÜINO

Victor Balcells.

Desde luego que yo no voy a decir ni pío al respecto de este libro

ni de este autor. No sería justa porque lo quiero mucho. No sería

ecuánime.

¿Alguien lo es?

Pero cuando me llamó Cris para decirme que

lo tenía entre sus manos (al libro me refiero, claro), las dos nos

echamos a reir de emoción y de alegría. Algún día, si me da permiso,

reproduciré algo suyo escrito hace tiempo y que guardo desde

ese "hace tiempo". De este libro lo mejor es leer cualquiera

de los cuentos que contiene. O pasarse por la Revista Mombaça

y leer el comentario de Ben Clark. Pero no os lo perdais

porque saldríais perdiendo.

Chity Taboada Pardo.

El Cartero

2010-03-27T14:38:00.060+01:00

      El cartero que nos trae las cartas de los bancos, la propaganda comercial y en algunos casos también la propaganda electoral, el cartero que nunca nos trae las cartas que nos interesan y desde luego nunca las cartas de amor, el cartero que llega pilotando una vespa amarilla que es el color elegido por el Servicio de Correos, que lo ignora todo sobre el significado de los colores y no sabe que el amarillo significa traición o mala suerte, exponiendo a sus empleados a viajar en una máquina de tan peligroso tono. Mi cartero, un poquito amanerado y culturetas, pero siempre amable, llega a mi puerta con la correspondencia habitual y se cuela dentro del jardín porque tengo un abeto azul que le encanta y porque desde la veranda se ve el mar y el horizonte, que las Islas Cíes recortan por debajo según dice Cid Cabido en "A historia que non vou contar". Mi cartero, piropea mis rosales, admira los macizos de hortensias, contempla lo grande que se ha puesto el cedro dorado desde que lo plantamos, y me cuenta que ha estado con mi prima Tusa Taboada en Cangas, donde da escuela a unos niños que está deseando abandonar. Son ya muchos años, Chity, me dice,       demasiados. Y yo lo que quiero es irme a Nueva York más a menudo para ver como irradian la cultura desde allí al mundo entero. Y me dice también que Nueva York es al mundo de hoy lo que fue Roma en la antigüedad: El centro del poder, de la cultura, del cine y hasta de la moda. ¿Me vas a comparar a Calvin Klein, todo líneas puras, con esos locos de París ó de Milán que han divorciado las pasarelas de lo que se lleva en las calles? Todas estas cosas y muchas más me las dice Tusa casi gritando, apasionadamente. Y apasionadamente también, pasa sin respirar de la moda a Velazquez, de Velazquez a Paul Klee, de éste a El Greco, porque sabe que es mi pintor preferido, de El Greco a Toledo y a la Plaza de Zocodover. Salta a Mikel Jackson, repasa a Beethoven y a Brahms y me asegura que las Variaciones Golberg no se las inventó Tomás Bernhard, que ya sabe que yo también lo sé pero por si cupiese alguna duda. Y de repente se acuerda de su amigo, mi cartero, y riéndose certifica que está de acuerdo con él en que mi jardín es el más bonito que conoce. ¡Lástima que no esté en Chantada!

                       Y es que a orillas del   Miño, en la Ribera, la belleza también baja en escaleras hasta el agua. Y se llena de cepas y de sol. ¡Menudo vino les enseñaron a hacer los romanos cuando estuvieron por estos lares! No os lo perdais, si teneis ocasión algún día.

                                   Chity Taboada Pardo

La primavera

2010-03-26T11:54:00.001+01:00

La primavera ha llegado este año vestida de gris. Está guapa, claro, porque suiempre es hermosa, pero lo suyo es aparecer como una adolescente con flores en el pelo y sol en los ojos, colgando de los árboles su alegría, su luminosidad en el aire que respiramos. Entra hoy por mis ventanas con el mar y ya ha dejado en la terraza su rastro de polen sobre las butacas de mimbre. Quiere ser esta vez una mujer elegante y se perfuma de lluvia. Bueno, de cualquier forma que le apetezca travestirse sea bienvenida. Subirán las temperaturas y tendrá que quitarse los guantes. Confundida por un invierno excesivo y largo, que todavía persiste con sus huellas tan frías en los umbrales de la nueva estación, pide permiso para entrar con su acento más cálido, mientras contra el cielo se agita el color de las cometas.

¡Qué bien que hayas llegado, primavera!

... Te favorece también el color gris...

Chity Taboada Pardo.

Cuando la literatura lo es de verdad.

2010-03-18T13:58:00.001+01:00

          Cuando la literatura es de verdad uno se va dejando en ella la vida porque sabe que la vida también es de verdad y que su fuego es el que alimenta la literatura. No valen componendas, ni medias tintas, ni mucho menos tratar de engañar al lector diciendole que todo es una fábula. Sí. Es una fábula. Pero es la fábula que se teje con trozos del alma. Y entonces todo el mundo entiende que esa fábula, ya sea prosa o verso, pintura o música,susurro o grito, no le va a engañar porque debajo está el corazón de quien la escribe, la pinta o la compone.

          Hace algún tiempo yo descubrí a un poeta que se llama Pedro Casariego Córdoba. Al hombre que daba aliento a ese poeta, se lo tragó un tren al encuentro del cual fue voluntariamente. Y no sirve hacerse preguntas que no tengan otra respuesta que su poesía. Porque era de verdad y nunca quiso engañarnos con ella, ni engañarse.

          Dejaré algunos versos:

               Tú sigues siendo
               el misterio de las apariciones que nunca aparecen
               pero
               dentro de mí
              alguien
              cambió
              y no volverá a cambiar
              jamás

             Ya no hay llanuras en mis montañas
             ya no hay llanuras y yo
             yo olvido un sótano de recuerdos   dos sótanos llenos
             y persigo sombreros alegres para dejarse olvidar
             aunque ya saben
             los sombreros huyen
             y la alegría
            y los gatos que no nos felicitan.

            Olvido.

       Continúan los versos del poema uno tras otro hablándonos largamente de que lo que tiene dentro de sí es solo un gran dolor. Contándonos que el mundo  está desordenado y que es difícil vivir entre este desorden sin perder la cabeza, por repleta que esté de ideas, de música, de imágenes o precisamente po eso, porque no se adapta bien una cabeza tan llena de ideas, de poesía, a un mundo tan vacío de ideas y de poesía.

       Tú eres la voz de mi silencio
            nunca yo más sumiso.

       Pero me siento triste
            triste como aplauso que no tiene manos
                    como esclavo que olvidó su ira
                    como desierto del que huye el sol
                                 ........

          Merece la pena leer a Pedro Casariego, porque escribió con un gran dolor en las entrañas. Con una soledad en torno a sí que nunca pudo soslayar. Dolor y soledad fueron verdaderos no una fábula para convertir nuestros sueños en pesadillas y luego nada. Quedarse tan tranquilo: Vosotros no entendeis. Esto es literatura. Esto nunca ocurrió... Pero estaba ocurriendo en su corazón y nos lo contó como quien regala una vida. Y el anticipo de una muerte que llegó cuando el peso del mundo se había hecho tan grande que le impedía utilizar otro color que el negro. Cuando comprendió que ya no habría más "Cuadernos amarillo, rojo verde y azul"

                          Que me devoren
                           los lobos
                           y
                           que a tí te
                           devore
                           el tigre impar
                           de la felicidad.

       Esto fue escrito en el cuaderno azul. Y fue escrito para que lo entendieramos los que no sabemos de literatura. Para eso sólo necesitó escribirlo con la verdad. La verdad se entiende siempre o por lo menos se entiende que el escritor no quiso engañarnos con la belleza y nada más. La verdad y la belleza deben ir unidas para que el resultado nos emocione como una obra de arte. Para que el resultado sea una obra de arte.

       Pedro Casariego Córdoba era un gran hombre y un gran poeta. Nunca nos engañó. Yo cuando lo leo es lo que siento. ¡Nunca me engañó!

                         Chity Taboada Pardo

La desdicha de Gil de Biedma

2010-03-17T22:36:00.000+01:00

       DIOSES Y MONSTRUOS   (El País, 16, Enero, 2010)

                Ferré, aquel juglar incendiario, aquel músico y cantante con capacidad para alborotar el alma, estaba convencido de que la gente sólo debería conocerse cuando está disponible, a ciertas horas pálidas de la noche, con problemas de hombres, con problemas de melancolía. Consecuentemente, devotos con causa en madrugadas etílicas me habían recitado fervorosamente y con sensibilidad extrema poemas de Gil de Biedma. Me ocurria antes de devorar Las personas del verbo, de buscar frenéticamente todo lo que hubiera publicado este hombre, de saber que iba a convertirse en uno de tus intemporales poetas de cabecera, ideal para estados de ánimo familiarizados con la tristeza o cercanos a la desolación, lúcido y profundo, evocador y amargo, mordaz y conmovedor, siempre inquietante. Alguien como Kavafis y Pessoa, esos buceadores de la soledad, cuyas palabras, imágenes y sentimientos se te clavan perdurablemmente en la memoria, otorgan alivio, asustan, conmocionan, te identifican.

               Sospecho que somos muchos los lectores para los que la obra lamentablemente breve de este hombre representa algo muy especial. Y sentimos curiosidad por saber cosas de una personalidad tan compleja y de una existencia que imaginas llena de pasiones, claroscuros, contradicciones, paradojas y desgarros. Puedes recurrir para ello a su biografía y a los testimonios orales o escritos de los colegas ilustres y de la gente anónima que le trataron. El cine también se ha preocupado de persona tan fascinante y secreta en El cónsul de Sodoma y el resultado me parece lamentable. Dudo que la visión de esta película académica aunque pretendidamente transgresora, acartonada, con aroma a teatro rancio, con personajes, situaciones y diálogos que rezuman tanto énfasis como falsedad, vaya a servir para que las nuevas generaciones busquen a ese poeta siempre cercano que habla de sensaciones de cualquier época. Nada resulta emotivo en los amores bisexuales, exóticos, intensos o frívolos de ese dandy con torturada conciencia de clase. Sus depresiones o su exaltación te dan igual, cada frase que sale de su boca lleva el sello de la afectación y de la brillantrz forzada. Pero si la acción no tiene el menor interés, lo peor es cuando la relamida voz del insoportablemente histriónico Jordi Mollá declama con tono lánguido los poemas del hombre al que intenta inútilmente dar vida, ponerle gesto y voz, retratar las simas de ese espíritu refinado, hipersensible y cínico. Esos versos tan indiscutiblemente hermosos pueden llegar a atragantarse por la engolada forma que utiliza el transmisor al recitarlos. Y entiendes la irritación y los comentarios demoledores de Juan Marsé ante esta cargante película. No se sabe qué opinaría el poeta sobre el pretencioso y vano bioclip que le han dedicado, pero es comprensible que los amigos vivos de Gil de Biedma que aparecen larga o episódicamente en la película transformados en penosas caricaturas pillen un notable mosqueo. No conocí a Carlos Barral. Tampoco he tratado a Marsé ni a Vila-Matas. Todos ellos en posesión de una escritura admirable. Pero hasta el más ingenuo tiene claro que la relación entre su personalidad y los personajes que los representan debe ser inexistente. Como casi todo en El cónsul de Sodoma¨, los retratos de esta gente se sitúan entre la vergüenza ajena y el patetismo. Si haces memoria, descubres que el cine pocas veces ha sido venturoso al adaptar la vida de los grandes escritores. Tampoco ha logrado resultados modélicos al resucitar a los pintores o a los músicos, pero en alguna ocasión, como en la mirada que le dedicó Clint Eastwood a Charlie Parker en la escalofriante Bird, pueden reconocer en la pantalla las esencias, el universo y el arte, del biografiado ilustre.

             Las películas más estimables que he visto sobre escritores son las dos que se realizaron simultáneamente sobre la tortuosa relación de Truman Capote con los asesinos de A sangre fría. Ha habido interpretaciones excelentes, muy por encima de las historias que cuentan esas películas, de actores y actrices como Stephen Fry, Matt Dillon, Johnny Deep, Jason Robards, Nicole Kidman, Judi Dench y Javier Bardem encarnando respectivamente, con credibilidad y talento, a Oscar Wilde, Charles Bukowski, James Barrie, Dashiell Hammett, Virginia Woolf, Iris Murdoch y Reynaldo Arenas. Karen Blixen, alias Isak Dinesen, tuvo la suerte de que un director tan lírico como Sydney Pollack y la abusivamente perfecta Meryl Streep se ocuparan de ella en la preciosa Memorias de Africa. Me he olvidado de lo que le ocurrió a Shakespeare cuando estaba enamorado. Pero va a ser difícil no recordar con irritación a este desdichado Gil de Biedma.

                                   Carlos Boyero.

Nota.: No comparto las opiniones que sobre El cónsul de Sodoma o sobre el actor que interpreta a Jaime Gil de Biedma tiene el autor del artículo. No he visto la película y en líneas generales prefiero los versos a las biografías. Tampoco son de mi gusto algunos adjetivos, sobre todo los acabados en "mente". Pero en general me gustó la forma que Carlos Boyero ha dado a sus puntos de vista. Por eso lo he traido a mi blog. Es la mejor manera de guardar lo que antes hubiera ocupado sitio en algún cajón hasta caerse de viejo.

Tiempos difíciles

2010-03-11T12:10:00.002+01:00

TIEMPOS DIFICILES

Era todo tan triste y tan absurdo.

No vivías apenas. Te colgabas

de la pared de la melancolía

y veías pasar las lentas horas

que hacia nada conducen y hacia nunca.

Las mujeres te habían retirado

su protección, los dioses su asistencia

y la literatura su cobijo.

Fueron tiempos difíciles aquéllos.

Luis Alberto de Cuenca (Album de recortes)

Bla, bla, bla...

2010-03-10T09:58:00.000+01:00

Me dicen que has guardado

los trastos de matar.

Yo he tirado los míos.

Chity Taboada Pardo.

Buenos deseos

2010-03-07T13:52:00.000+01:00

¡Ojalá, para cuando diluvie, siempre tengamos un paraguas bajo el que resguardarnos!

¡Ojalá seamos capaces de recibir al mal tiempo con una sonrisa!

¡Ojalá que los amigos lo sean para siempre!

¡Ojalá que nuestras manos estén siempre limpias para tenderlas a los otros!

¡Ojalá nuestras manos estén siempre abiertas para dar!

¡Ojalá que aunque la vida no sea de color de rosa, el mundo continue siendo de color azul!

¡Ojalá que no pensemos que todo esto puede conseguirse sin nuestra colaboración!

¡Ojalá al finalizar el día tengamos la sensación de que las cosas son mejores también

gracias a nuestro esfuerzo!

¡Ojalá!!!

Chity Taboada Pardo

Chile, porque hoy no hay otra opción

2010-02-28T13:07:00.000+01:00

                                   Oh Chile, largo pétalo
                                   de mar y vino y nieve...

                                   ........................................

                                   ¡Ay Patria sin harapos,
                                   ay primavera mía,
                                   ay cuándo
                                   despertaré en tus brazos
                                   empapado de mar y de rocío.

                                   ¡Ay cuando yo esté cerca
                                   de tí, te tomaré de la cintura,
                                   nadie podrá tocarte,
                                   yo podré defenderte
                                   cantando,
                                   cuando vaya contigo,
                                   cuando vayas conmigo...!

                                   Ay Chile, cuándo,
                                   Ay cuando...


                Fragmento del poema CHILE, de Pablo Neruda.

A contraluz

2010-02-27T22:06:00.002+01:00

                                      Foto Alberto Taboada Pardo

     Cuando yo era niña vivía cerca de la playa igual que ahora y como ahora, me gustaba muchísimo el mar. Mirarlo, bañarme y disfrutar de mis horas de ocio en su orilla. De aquellos años, quedan como a contraluz, recuerdos, vivencias y convivencias, paisajes, emociones. Algunas veces el pasado es como una película. Pero siempre, en mi caso, con un sabor a sal sobre el celuloide. Con un sabor a sal sobre la piel.

     Eramos un grupo bastante heterogéneo en cuanto edades y extracción social, aunque ninguno de nosotros superaba los trece o catorce años. La mayoría íbamos al Instituto, pero algunos amigos de familia marinera, ya entonces se preparaban pàra ser marineros ellos también. Eran los que tenían acceso a barca de remos, y gracias a ellos, salíamos con frecuencia a navegar en chalanas ligeras y sencillas que nos facilitaban travesías imposibles al otro lado de la Ría, hacia Moaña, por un estrecho que hoy atraviesa el Puente de Rande.

    Seguramente, en recuerdo de aquel tiempo maravilloso y maravillador, mi primer blog se llamó Una barca en tierra y siempre que veo una imagen alusiva me entra nostalgia del ayer sin plásticos, sin televisión, sin ordenador, sin centros comerciales y lleno, en cambio, de jerseys calcetados por madres y abuelas, faldas de tablas escocesas y calcetines a los que había que zurcir a menudo en el talón.

    Fue también un tiempo cuyas tardes lluviosas se llenaban de lecturas: Mujercitas, Ivanhoe, Miguel Estrogoff, David Cooperfield..., y por supuesto Andersen y Grimm y Perrault... Y Guillermo el proscrito, y La Vuelta al mundo en 80 días y La isla del tesoro... ¡Qué bien abierta la puerta de la literatura! ¡El umbral de la vida!

     Pude haberme convertido en un ratón de biblioteca, pero, afortunadamente, mis intentos der ser "lobo de mar" en barquichuela, me salvaron de tan aburrido destino.

     Si paso la mirada por las estanterías de mi desordenada biblioteca actual, vuelvo a encontrarme con
Dickens y Andersen, un Pinocho de la Editorial Kalandraka ilustrado por Roberto Innocenti que es un tesoro, algunos Poetas para niños (El lagarto está llorando/la lagarta está llorando/ el lagarto y la lagarta/con delantalitos blancos), La cabaña del tío Tom, ya muy usado y cinta adhesiva en el lomo para que vaya tirando, y también Bajo las lilas, de Luisa May Alcott.

     Sigo siendo una lectora desorganizada y compulsiva que acostumbra a leer varios librlos a un tiempo y que a veces cae en la tentación (terrorífica ) de comprarse un Premio Nadal para no poder acabarlo. Seguro que, cuando era niña, tampoco me hubiera gustado esa novela...

     Cuanto llevo aquí dicho, lo guardo a contraluz dentro del alma. Es una fotografía que no se ha vuelto sepia, porque gracias a esos libros que son el hilo que los une, están cosidos el pasado y el presente de mi vida.

                  Chity TaboadaPardo.

Cisnes

2010-02-18T17:58:00.000+01:00

                                    Me persigue la imagen bellísima y solemne
                                    de un cisne solitario viajando por el río.
                                    Comenzaba la tarde, con un sol destemplado
                                    que se helaba en la escarcha al borde del camino.

                                    Al final cuatro gotas de una lluvia muy tenue
                                    marcaron el regreso de una excursión al Miño.

                                             Chity Taboada Pardo

Un poema antiguo

2010-02-09T22:59:00.000+01:00

                                                     Paseo de Rosales (Madrid)

        Algunos, conoceis estos versos. Ya han estado en algún Blog antiguo, mío o de mi hija Cris. No lo recuerdo bien. También revolotean en papel, por carpetas o cajones que nunca encuentro cuando quiero transcribirlos o sencillamente recordarlos. Por eso, porque la memoria es caprichosa y yo desordenada, en cada ocasión me sale diferente; olvido alguna estrofa, cambio la letra de algún verso... Pero la música es siempre la de la nostalgia por un tiempo ido, por una edad en la que todos fuimos poetas. ¿Cómo no serlo al filo de los veinte años? Raro sería...

       Aquella tarde mágica del poema, atardecía en Madrid, se me había roto la tira principal de una sandalia y terminé caminando descalza por Rosales, enamorada, feliz y un poco loca. Cuando el horizonte se puso color malva, bebimos coca-cola en uno de los kioscos del paseo. Años más tarde escribí esta poesía que nunca transcribo igual pero que siempre describe, o lo intenta, el mismo recuerdo con nostalgia, pero también sin tristeza. Sin ninguna tristeza. Es solo un retal antiguo de la vida que estoy empeñada en vivir.

                      Madrid, años sesenta, los libros bajo el brazo,
                      Paseo de Rosales, calor, el cielo claro,
                      alguien a quien yo quise, caminando a mi lado.

                      Tal vez mañana veas el Madrid que yo amo,
                      el Madrid que quisiera caminar de tu mano
                      sin sentir añoranza de un tiempo ya lejano.

                      ¡Qué joven era entonces!
                      ¡Cómo te hubiese amado!

                      Por la Universitaria, los "grises" a caballo,
                      Karl Marx en el bolsillo y Machado en los labios,
                      en hacer otro mundo para todos, soñamos.

                      El mundo es el de siempre.
                      Casi nada ha cambiado.

                      Madrid tendrá mañana los horizontes claros
                      y yo no podré verlos colgada de tu brazo.

                      Los libros aprendidos tras esfuerzos y años
                      me han servido de poco. Solo sé que te amo.

                      Solo sé que quisiera
                      caminar de tu mano
                      por esta primavera:
                      Rosales, mes de mayo,
                      Karl Marx en el bolsillo.
                      Como entonces...
                      ¡Porque nada ha cambiado!

                         Chity Taboada Pardo.

Javier Cánaves

2010-02-04T12:30:00.002+01:00

       DESPUES DE TODOS LOS DELITOS

       Esta lámpara azul de la memoria
       como lluvia en el puerto del que vuelve.
       Son símbolos de ayer lo que acogen los ojos,
       restos de deserciones recobradas,
       palabras que dijimos una tarde,
       palabras que tejieron
       la playa a la que siempre regresan los naufragios.
       ¿No es cierto el arrecife donde un día encallé?
       Sueño o no, puedo vernos
       desplegando los mapas de todos los delitos
       que luego perpetramos,
       promesas como naipes boca arriba,
       la suerte del que juega por jugar.

      Ahora puedo decirlo: tengo miedo.
      Esta casa sin nadie --porque soy una sombra--
      no protege del frío, y este enero nos deja
      en la orilla contraria de todos nuestros planes,
      con un nombre borrado en nuestra piel
      o escrito con la tiza de otras fechas.

      Es tiempo de guardar lo que perdimos.

      Esta lámpara azul que nos alumbra
      como lluvia en el puerto que dejamos atrás,
      algún día será nuestra patria pequeña,
      el sur que perseguíamos cuando el sur era nuestro,
      ese nombre secreto que diremos a solas.

      Es tiempo de guardar lo que se ha ido.

           Javier Cánaves


      (Del libro El Peso de los Puentes)

                Nota para el autor.- Javier, hace tiempo que quería traer a mi blog una muestra de tu poesía. Me costó elegir, tantas son las que me gustan. Espero que me perdones por no haberte pedido permiso. Y que si crees que incurro en ilegalidad o atrevimiento desmedido, me lo hagas saber y me contentaré con tres o cuatro versos del poema. En todo caso espero que el abogado me defienda, el amigo me disculpe y el poeta... Siga escribiendo versos como estos.

               Chity.

Cosas de Heráclito

2010-02-01T20:26:00.001+01:00

Decía el viejo Heráclito: "Nadie puede bañarse

dos veces en el mismo río, pues todo fluye."

Y también: "No podrías recorrer los dominios

del alma, ni escapar de un sol que no se pone."

Si sólo fuera eso, no tendria importancia,

pero dice otra cosa que golpea mi mente

cada vez con más fuerza y me tiene hecho polvo:

"El camino hacia arriba y hacia abajo es el mismo".

Luis Alberto de Cuenca.

(De Puesta de sol. Los mundos y los días)

Luis Alberto de Cuenca

2010-01-30T21:45:00.001+01:00

                                                 La Cita

                                           Te duchabas mil veces, te ponías
                                           fijador en el pelo, y la esperabas
                                           impaciente en la puerta del colegio.
                                           Luego ibais a sentaros a aquel banco
                                           del bulevar, o a casa de tus padres.
                                           Pasó el tiempo. La magia de la cita
                                           te llenó la cabeza de ilusiones.
                                           "Estoy enamorado", comentabas,
                                           orgulloso y feliz, a tus amigos.

           (de Los mundos y los días: Album de Recortes)

Una vez, unos versos.

2010-01-29T12:39:00.002+01:00

                                 Cuando tenía ocho años
                                 más o menos,
                                 mi hijo, hoy ya un hombre,
                                 escribió sus primeros
                                 y únicos poemas.
                                 A nuestro perro,
                                 un setter color canela
                                 al que adoraba,
                                 le dedicaba uno.
                                 El otro poema,
                                 era para mí.

                                 Nadie nunca me había escrito versos.
                                 Y nadie más que él me los escribió.
                                 Por eso los guardo en el corazón
                                 como un tesoro lleno de música.

                                      Chity Taboada Pardo

Para mi hija

2010-01-24T13:09:00.006+01:00

Tú que llevas palomas en el pelo,

palomas en los ojos,

palomas en el alma,

palomas zureando entre los dedos.

Tú que llevas palomas que aletean

al borde de los sueños,

palomas que te pueblan de soles y de aire,

de nidos y de árboles,

de mares, de horizontes y de cielos.

Tú que tienes ternura de paloma en las manos,

y de paloma tienes tambien algunos miedos,

regresas siempre al palomar, a casa,

desde todos tus vuelos.

Late un pájaro

2010-01-23T10:30:00.000+01:00

El poeta se asoma a la ventana

y ve latir el viento,

el corazón del viento,

en las alas de un pájaro.

El poeta,

echa a volar su imaginación

y la acompasa al ritmo

del corazón del viento,

y la acompasa al ritmo

del vuelo de los pájaros...

De golpe,

se produce el milagro

y late el verso.

Chity Taboada Pardo

Repensar la vida

2010-01-20T20:21:00.002+01:00

       Tomar distancia de ti mismo; de todos los dolores que te afligen; de las penas que te rodean. También de las alegrías que te iluminan.

       Tomar distancia: del lugar que te acoge; del paisaje que te circunda: de las palabras que te hieren; de los silencios que también sean capaces de herir.

       Hacer balances. Baremar la vida. Recolocar amigos. Reconocer que cometiste errores en las afinidades electivas y estar dispuesto a no dejar de equivocarte más veces a cambio del placer de acertar en alguna ocasión. Cada amigo perdido es un desgarrón en el alma pero del tiempo de la amistad queda el poso de los recuerdos que te han hecho ser lo que hoy eres.

       Los seres humanos somos un proyecto inacabado . Nunca satisfechos de nosotros mismos. Vamos hacia atrás, hacia delante, otra vez hacia atrás.....Y en ese movimiento se nos va la vida.

Florencia De Puente a Puente

2010-01-12T16:27:00.002+01:00

De puente a puente

Quiero escribir ahora

la luz que se ha olvidado

la tarde que se aleja

rodando por el río.

De puente a puente

como el juego infantil,

de dado a dado

como la suerte loca

de saltarse la cárcel,

de no ahogase en el pozo,

de volar con mi ficha

azul, por el tablero

del juego de la oca.

Quiero contar ahora

la luz que se ha olvidado

esta tarde de frío.

La luz que se ha quedado

temblándome en los ojos.

La luz que se parece

a la que arde en mi alma,

cuando

dejando atrás las pesadillas,

me adentro por los sueños

que te evocan.

Chity Taboada Pardo.

Un Poema De Roberto Bolaño

2009-12-29T22:04:00.000+01:00

Del Libro La Universidad Desconocida

Ahora paseas solitario por los muelles

de Barcelona.

Fumas un cigarrillo negro y por

un momento crees que sería bueno

que lloviese.

Dinero no te conceden los Dioses,

mas sí caprichos extraños.

Mira hacia arriba:

Está lloviendo.

Roberto Bolaño.

¡Feliz Navidad!

2009-12-24T11:42:00.000+01:00

            Los Reyes cruzan la noche
            de camino hacia la Luz.
            La luz nos la trajo un niño.
            Dios se ha llamado Jesús.

            Llegad pastores
            que en un pesebre,
            sobre las pajas
            se duerme el día.

            Ya las campanas
             tocan a gloria
             y sonriendo
             canta María.

             La Nochebuena tiene un milagro
             de nieve y oro, de paz y amor.
             Y los pastores van anunciando
              por todo el mundo que nació Dios.

                                                    Chity Taboada Pardo.

Frío, frío...

2009-12-21T13:57:00.002+01:00

      Se ha estropeado la calefacción y volvemos a encontrar el placer de dormir abrigados bajo varias mantas como cuando la vida no era tan fácil, aunque no sé si más fría.

      Pero cuando llega la mañana hay que salir a la intemperie de la luz y refugiarse en habitaciones pequeñas; esconderse dentro de algún libro para que la nieve, si llega, no nos busque en el País de Las Maravillas.

      La lectura es buen aislante ante los elementos adversos, ya sean meteorológicos o del cotidiano vivir, e incluso es capaz de calentarnos el corazón, tanto es el poder de la imaginación que se espabila al transitar otras vidas de tinta y de papel.. Las tapas de los libros, si son de buen cartón, abrigan mucho. Los noctámbulos lo saben. Los vagabundos lo saben. Y también lo saben los pobres de la tierra, que están convencidos de que si La Internacional se editase con tapas duras podrían encontrarle la utilidad de abrigarse con ella. No es que el frío les haya vuelto reaccionarios ni a ellos ni a mí. Pero cuando la gente duerme en las aceras, o al desamparo de un portal cerrado. Cuando recuerdas o sufres otras mil penalidades y desvalimientos, la fé en un mundo más justo y mejor, como que se va perdiendo.

     Yo creo en la Humanidad pero me gustaría que se organizase mejor, que hilara más fino cuando elige a quienes van a ocuparse de organizar el mundo en que vivimos. Me gustaría que las ideas de progreso no fueran solo cosa de dilectantes.

     Hace frío hoy en casa. Hace frío en muchas otras casas siempre. Y no solo en Navidad. Y aunque también hay casas calientes y repletas, quienes las habitan sienten frío. Porque el egoísmo es perfecto cuando se trata de mantener helado el corazón. ¡Ojalá nuestros corazones nunca se hielen con esa clase de frío!

              Chity Taboada Pardo.

Navidad

2009-12-18T19:49:00.001+01:00

   Desde hace algunos años, en mi postal de Navidad hay más huecos y este 2009 ha sido especialmente cruel. Entiendo ahora por qué, a medida que nos vamos haciendo mayores, las Navidades se vuelven color sepia, como las fotografías del pasado y las luces y la música no hacen más que ahondar las cicatrices que nos dejan las ausencias; no nos permiten recordar con tranquilidad, en silencio, a quienes tanto quisimos y ya no están a nuestro lado.

   La foto que hoy pongo aquí, no es de mi jardín. Mis camelias son blancas y crecen a la orilla del mar donde es raro que nieve. Estas flores entre los copos (¿a que están muy bonitas?) vienen desde Chantada, la tierra de mi padre. Allí vi por primera vez la nieve sobre el paraguas de mi abuela que madrugaba para oir misa. Entró en mi cuarto e hizo volar los copos ante mi sorprendido despertar. Mi maravillado despertar. Por entonces el album de mi vida estaba todavía completo.

   Hoy, la nieve, los paraguas y la niñez se guardan en la luz del pueblo familiar, en los rincones asoportalados de sus calles, correteando por la alameda del río Asma que pronto va a encontrarse con el Miño.

   El sábado, en Chantada, en la Ribera del corazón de Galicia, nos reuniremos a comer un cocidito en familia. Taboadas a feixes, dice mi prima Pamen. Es bueno reunirse, aunque haya huecos. Es bueno recordar. Y añorar a los que, estén donde estén, no están con nosotros. Es bueno echar en falta a los que nos faltan y abrazar muy fuerte a los que nos quedan. Eso es lo más importante: Que nunca se nos queden los brazos sin gente querida a la que abrazar.

                    Chity TaboadaPardo

Julio Cortázar

2009-12-09T21:02:00.004+01:00

-

Quise elegir una fotografía o una caricatura de Cortázar para ilustrar este texto de Manuel Vicent, pero no me decidí por ninguna. Al ser todas tan buenas, me pasó como a los niños cuando les das a elegir uno entre una bolsa de caramelos. No saben, no supe, con cual quedarme. Da igual. Todos lo tenemos identificaedo en la memoria con su pipa, su barba y su jersey de cuello alto, como un capitán de barco varado en el Sena o en el Río de la Plata. Aunque realmente París fué su ciudad y fué su tumba y sobre todo, fué su casa. Cortázar escribió para los niños que en el fondo éramos, y nos regaló la libertad que no teníamos. Y una nueva forma de jugar a la mariquitilla. A la Rayuela.

Lo que sigue, es el inicio de una semblanza de J. Cortázar que Manuel Vicent incluye en su libro Póquer de Ases y que acaban de regalarme. Me gustó tanto que quise compartirlo con vosotros. Pero os aconsejo el libro, que es una gozada. ¡Disfrutadlo tanto como yo!

"Tenía las piernas demasiado largas para ser ciclista, pero se paseaba por París montado en una bicicleta que había bautizado con el nombre de Aleluya, por aquel París que de buena mañana, con las calles recién regadas, olía a cruasán y a pan caliente. Vivía como un estudiante y no era un estudiante; daba la sensación de estar exiliado y no era un exiliado; queda por saber si Julio Cortázar era realmente argentino y no un desarraigado, que había convertido la literatura fantástica, el jazz, la pintura de vanguardia, el boxeo y el cine negro en su única patria y París en una metáfora, en una cartografía íntima. Si ser argentino consiste en estar triste y en estar lejos, Julio Cortázar hizo de su parte todo lo posible para responder a ese modelo, que cada lector podía armar y desarmar a su manera."

Todos los chicos de mi generación quisieron ser Cortázar. Todas las chicas quisimos ser La Maga. Y París la meta de nuestros sueños vagabundos. Todo quedó en una tarjeta postal de Le Pont des Arts enviada desde París durante nuestras "lunas de miel".

Chity Taboada Pardo.

Lucas

2009-11-30T22:42:00.002+01:00

Lucas

El Otoño Ha llenado la plaza de hojas y de niños abrigados que juegan a pisarlas. El Otoño vacía los árboles de gorriones y las fuentes de palomas. Y es raro, porque las palomas, en cuanto ven llegar a un niño agarrado a una bolsa de patatillas o de gusanitos, lo rodean por docenas inmediatamente. Saben que viene la merienda.

A los niños les encanta jugar y dar de comer a los pájaros. Incluso en otoño. Pero los pájaros están más alegres cuando hace sol y se inunda la plaza de luz. En cambio, a los niños, les da lo mismo. Son felices durante las cuatro estaciones con tal de salir a la calle a jugar: con los charcos que deja la lluvia, con el rayo de sol que se refleja en la fuente, con la luz... ¡La luz brilla siempre en los ojos de los niños cuando juegan!

¡Me encantan los niños! ¡¡Me encanta Lucas!!

Lucas tiene ojos de pillastre y rizos de Principe Feliz, aquel al que Oscar Wilde inventó tan infeliz y tan hermoso.

Lucas es también muy bonito. Y está contento siempre, aunque llore algunas veces, porque la felicidad y las lágrimas coexisten con frecuencia, en niños y en mayores.

Lucas abre mucho los brazos para dejarse abrazar y sonríe cuando dice hola y para decir adios.

Pero a pesar de todas estas cualidades, Lucas tiene también sus rarezas. Rarezas de dos añazos. Así que este verano que acaba de irse, se le acercó en la plaza una amiguita muy poco mayor que él y mucho más espabilada, porque era una niña y las niñas son-somos a cualquier edad, listísimas.

Quería la pequeña jugar con Lucas, pero Lucas se negó en redondo, quien sabe por qué capricho momentáneo.

La niña se le quedó mirando medio segundo, ladeó la cabeza para mirarlo desdeñosamente y le soltó convencida y rotunda:

¡Ya me quererás..!!!

A Lucas, por un momento, se le puso cara de tonto.

A nosotros, también.

Era verano.

Era en Pontevedra.

Hacía sol.

Las palomas se comieron las patatillas de los niños porque ese era el juego.

Esto lo cuenta la abuela de Lucas el último día de Noviembre.

Chity Taboada Pardo.

Mal tiempo y otros males

2009-11-29T17:36:00.004+01:00

       La playa, mi playa, tan larga, tan ancha y tan atlántica, arrastra hoy un velo de novia que le ha traído la marea y cuya blonda cubre por completo el arenal. Las olas son como géiseres de alta espuma al chocar contra el pico de Monteferro; la mañana pasa del gris plomo al azul más azul en unos minutos y un blanco trasatlántico navega hacia Lisboa por el camino del mar.

       Está el sol veleidoso en un voy, me mojo y vuelvo a esconderme detrás de las nubes. Y es que, cada vez que asoma, un chaparrón de agua helada lo deja pingando.

       "Peor para el sol", cantaría Sabina (aunque en otro contexto y por otros motivos) , y si el tiempo continúa así, tendrá que ponerse el chubasquero para levantarle la falda a la luna. Si es que la luna acude a su cita, con este temporal.

     No hay gaviotas. Cuando las cosas se ponen difíciles, las gaviotas buscan refugio y no salen hasta que escampa. Entonces sí; entonces vuelan presurosas y caen en picado sobre los desechos que haya dejado la tormenta. Son pescadoras las gaviotas, y saben bien que a río revuelto...

     Siempre es lo mismo. Nos parecemos todos, hombres y pájaros, a la hora de sacar provecho de cualquier naufragio, ya sean barcos, o caracolas o cangrejos o tristezas.

     ¿Veis? Vuelve a estar gris. La palmera intenta meterse por la ventana, y amenaza granizo el cielo.

     Me he venido al otro lado de la casa. De espaldas al mar, escribo estas cosas que suenan a mar. Porque, aunque no se vea, el mar se oye siempre aquí, igual que uno oye siempre el sonido del corazón dentro del pecho. El tic-tac de la vida.

    En realidad hoy pensaba escribir sobre otras cosas. Pensaba escribir sobre fascismo y sobre pornografía. O sobre la relación que existe entre ambas actitudes. Nunca se me habría ocurrido relacionarlas hasta que leí algo en el post de un amigo. ¡¡Magnífico post, magnífico amigo e increíble escritor!!!

    Y es que la estampa de un fascista en pie ante la pantalla de un cine, saludando brazo en alto y llorando emocionado, supongo que con fondo musical de Wagner, al paso de unos tanques y desfile de soldados armados para pisotear la Libertad, para disparar contra la Primavera. Aquella emoción innoble, digo, me pareció no solo pornográfica. Me pareció incluso escatológica.

    Este amigo, que lo es muy querido, ha suprimido la entrada de su blog. Y yo se lo agradezco porque era buena.  Pero no tan buena para que mereciese ser escrita por quien está destinado a cosas mejores.

                            Chity Taboada Pardo.

Poema

2009-11-19T16:27:00.000+01:00

        Yo ya sé que nos queda
         de cuanto hemos amado
        tan solo el desamor,
        y es algo tan difícil
        dejar que se termine
        esa pena de amar,
        que no es más que la huella
        que el amor fue dejando
        en nuestra vida,
        que siempre pretendemos
        que el dolor no se vaya
        y lo prendemos,
        en la solapa roja del corazón,
        para sentirnos vivos
        y para no olvidar
       que una vez nos amaron.

                 Chity Taboada Pardo.

-

Para mi hija Cristina

2009-11-08T12:39:00.001+01:00

     Alguna vez me quedaré en tu espejo,
     con los ojos abiertos, como ahora,
     mirando con asombro como fluye la vida.
     Hoy es ya primavera por muchísimas veces.
     Pero siempre me causa idéntica sorpresa
     cuando siento que vuelve en los primeros brotes
     de un rosal que florece,
     de un árbol que se nieva,
     de un olor que recuerdo y que huele a ser niña.

     Yo quisiera dejarte, para cuando esté lejos,
      todas las primaveras que un día fueron mías:
      alegres, melancólicas, zurcidas de esperanza.
      Todas las primaveras que yo guardé en tu espejo,
      para que tengas siempre mi cariño
      renaciendo a tu lado, una vez, otra vez.

              Chity Taboada Pardo.       (2006)

Bagatelas

2009-11-08T12:20:00.002+01:00

-

      Pensé por un momento que la vida
      podría ser al fin como un espejo
      de la literatura.

                               Pero no.
     La vida, ya lo sé, nunca desciende
     a escenarios con focos tan intensos
     que dejen ver arrugas en su rostro
     (y esas cortinas rojas, y esa música)
     de ilustre personaje secundario.

                               II

     Como un ángel ya viejo caído de un retablo,
      la vida, a estas alturas, no es tan decorativa
      como antes lo pensábamos. Si es obra del diablo
      o es ficción o es un fraude, es igual, es lo mismo:
      arrastra con nosotros, porque ella va de diva
      bajo el divismo aguado de nuestro narcisismo.
                                                                                  (1983)

           Felipe Benítez Reyes

GAVIOTAS

2009-10-27T20:05:00.003+01:00

Son las gaviotas, amor,

las lentas, altas gaviotas.

Mar de invierno. El agua gris,

mancha de frío las rocas.

Tus piernas, tus dulces piernas,

enternecen a las olas.

Un cielo sucio se vuelca

sobre el mar. El viento borra

el perfil de las colinas

de arena. Las tediosas

charcas de sal y de frío,

copian tu luz y tu sombra.

Algo gritan en lo alto,

que tú no escuchas, absorta.

Son las gaviotas, amor.

Las lentas, altas gaviotas.

Angel González.

OTOÑO

2009-10-23T20:21:00.002+02:00

       Praia das Catedrais (Lugo)

-
         ¡Menudo porrazo que nos hemos dado contra el Otoño! Ha sido sin avisar, porque todavía ayer estábamos nadando en el mar, paseando por la orilla al sol de Octubre, compartiendo espacio con las gaviotas, que ya empezaban a mirarnos de reojo.

         .- ¿No se irá esta gente?, se decían unas a otras. Y se atrevían a picotear cerca de las toallas de colores, porque ellas sabían bien que era su turno, en el agua y en la arena.

          Y de golpe, de un día para otro, empezó a llover y hubo que lavar y guardar los bañadores, tirar las cremas que se estropean , llenar el cesto con papeles y colgarlo de un clavo en el desván. Repasar las fotos del verano y seleccionar lectura para el invierno. Encender la chimenea del salón para ir tirando a su calorcillo, mientras Pedro se piensa lo de  la calefacción convertido en un adalid del medioambiente.

         .- En casa no hace frío, dice.

           Mientras yo me pongo la chaqueta y dos chales de lana. Pero sé que antes de que se decida, nos iremos a Vitoria, Pamplona y La Rioja y con un poco de suerte nos acercaremos a Santo Domingo de la Calzada para verlo en otoño, aunque haya que desviarse porque la autovía no pasa por el Camino de Santiago. ¡Menos mal!!!

          A la vuelta, pondrá por fin la calefacción y desde el calorcito del hogar veremos como el viento desfleca los pinos y juega a hacer rodar palomas por el aire. El mar seguirá entrando por las ventanas de mi casa y llamará la lluvia en los cristales copiando a Bécquer. La lluvia copia a los poetas desde mucho antes de que los poetas la rimasen. Desde mucho antes de que hubiera poetas.

        A un golpe de nostalgia, la Navidad estará llamando a la puerta y vendrá Cris a iluminar la entrada del invierno .

        Ahora mismo, corren las nubes por aquí delante y no pasará mucho tiempo antes de que se ponga a llover. Está oscuro el cielo. Está más oscuro el mar. Me está entrando prisa por encender las luces del jardín, respirar un poco de aire mojado y que Runa, la perrilla que Cris deja a nuestro cuidado mientras está en Salamanca, busque su pelota por entre los arbustos y haga un par de "pises" al pie de los rosales ya sin rosas. En pocos días saldrán las primeras camelias, blancas y perfectas, y volverá a tener flores "el patio de mi casa".
-
- Nota.- He dejado una foto de la playa de las Catedrales, en Augas Santas, (Rbadeo), para despedir al buen tiempo, y porque es una playa espectacular. Espero que os guste.
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            Chity Taboada Pardo.

EXCESO DE VIDA

2009-10-19T17:45:00.001+02:00

         Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.
         Pero lo que presiento no se parece en nada
         a la común tristeza. Más bien es certidumbre
         de la totalidad de mis días en este
         mundo donde he podido encontrarme contigo.
         De pronto tengo toda la impaciencia de todos
         los que amaron y aman, la urgencia incompartible
         de los enamorados. No quiero geografía
         sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
         En mi vida no cabe este exceso de vida.
         Mejor, si te dijera que medito las cosas
         (fronteras y distancias) en los términos propios
         de la resurrección, cuando nos alzaremos
         sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,
         independientemente del mar que nos separa.
         Sueño con el momento perfecto del abrazo
         sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.
         Sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
         y espero la mañana en la que no habrá límites.
-
.
                   José Antonio González Iglesias
.
(del Libro Eros es más)

MANERAS DE ESCUCHAR UN BLUES

2009-10-08T12:42:00.004+02:00

Foto: Alberto Taboada Pardo
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Voy a ir poniendo aquí, en este blog, alguna poesía de autores que me gustan y que son casi más de este siglo XXI que del anterior, por la estructura de los versos o por la edad de quienes los han escrito, o por el tiempo en el que fueron escritos. No serán, seguro, los mejores de su producción, ni siquiera los que yo prefiero, pero algo especial los hará llegar hasta aquí. En este de Vicente Gallego, los más o menos diez últimos versos salvan y dan sentida belleza a todo el poema, que de cualquier manera es muy hermoso.
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- Es hermosa esta noche de verano,

aunque no más hermosa

que cualquier otra noche de verano.

Es hermosa esta noche en que estoy solo,

y fumo, y he dejado

en penumbra la casa mientras suena

un dulce y triste blues,

un blues tan triste y dulce como otros.

Nada en mí, ni en la noche,ni en la música,

se diría especial, y sin embargo

                                                  existe algo muy hondo en esas cosas
                                                  que parecen sencillas:
                                                  una extraña grandeza que no acaba
                                                  de ser exaltación, tragedia, paz,
                                                  pero que es todo eso, y es también
                                                  un sentir claramente
                                                  que para que eso ocurra ha sido necesario
                                                  apurar estos años, acumular recuerdos,
                                                  haber ganado
                                                  y haber perdido tantas cosas.
                                                  Para que este piano suene así,
                                                  para temblar así con esta música,
                                                  ha sido necesario

ir llenándola poco a poco

de belleza y de daño, ir llenándola

con nuestra propia vida,

para que se parezca

a nuestra propia vida, y suene así:

tan insignificante

y tan grande, tan triste, tan hermosa.

Vicente Gallego

(Poesía 1988-2002)

Central Park nevado

2009-10-05T20:06:00.000+02:00

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         Llueve a cubos y después de dos meses de sequía da un poquito de miedo salir de casa, aunque me gustaría, porque prefiero aburrirme en cualquier terraza que escribiendo bobadas aquí. El café ya me lo he puesto y bien pudiera estar detrás de una terraza acristalada en esta habitación, con vistas a la ría, que por cierto es una masa gris y compacta algo más oscura que el cielo y que de vez en cuando se ilumina con un relámpago. Así estamos hoy, por lo que he colgado esta imagen de Nueva York nevado y bello. Para animar un poco estos renglones escritos con pocas ganas.

        Contaré algo con sentido: he leído de un tirón la novela de Javier Cánaves y me ha gustado mucho. Si no lo hubiera sabido de antemano, habría pensado desde el primer capítulo que su autor era un poeta. Como además conozco su poesía, es como si hubiera tenido las claves de una historia que nunca se desvela de todo. Me sorprendió que en un lugar típico de sol y playa, pueda existir tanta niebla. Tanta confusión en las cabezas de sus protagonistas. Tanta oscuridad... Pero aunque no es una historia luminosa, tiene la luz de la prosa bien escrita y la clara sorpresa de un final inesperado. ¿Acaba bien? Depende. Habría que preguntárselo a su autor. Quizá el final de esta historia sea el principio de otra historia aún más bella.

...

Fin de Verano

2009-10-04T12:35:00.000+02:00

Cíes en Otoño.
Fotografía: Alberto Taboada Pardo.

*

Se ha terminado ya,

el mes que parecía interminable,

con playas infinitas

y horizontes ardiento con fuego de dragones.

Se han marchado las hadas

a mundos de secano

(que a veces tienen ríos).

Y con las hojas secas

lleva el viento las torres que hicimos en el aire.

Los pájaros agotan

los frutos del moral antes que el frío

encamine sus alas hacia el sur,

ese sur que es un sueño

desde dónde las aves,

¡del que sólo las aves!

pueden volver ilesas.

Chity Taboada Pardo

No entiendo el mundo

2009-09-27T21:26:00.001+02:00

    -
       La gente andaba entretenida con el Tomate, Belén Esteban y la escritora frustrada de las mañanas Ana Rosa Quintana, que va de "seria", pero de improviso ha surgido una fotografía con las hijas de José Luis Rodriguez Zapatero vestidas de góticas y algo más feas que su estilosa mamá, como ocurre casi siempre con las adolescentes, y ya tenemos la polémica servida. Pese a los deseos de sus padres de respetar la intimidad de los menores en España, incluida la intimidad de sus hijas, el "Corazón" ha empezado a funcionar incluso en Facebook. El lunes, porque el fin de semana existe una especie de tregua periodística para dejarnos leer Babelia en paz, el lunes repito, estarán todos los contertulios de las TELES opinando si se debe o se puede dejar que las adolescentes se vistan como les venga en gana para asistir a los actos oficiales o simplemente a las galas familiares, como bodas, bautizos, comuniones, etc., etc. Yo no sé si debe ser así; en mi caso he procurado educar el gusto de mis hijos mientras era tiempo de hacerlo, para que cuando les llegase la edad de decidir, tuvieran unas pautas claras de comportamiento social. No siempre hemos estado ni estamos de acuerdo, ni en como se visten, ni en como viven, pero tampoco ha habido grandes fisuras y en todo caso si mucho respeto por sus opiniones.Y desde luego amor, amor, amor. Nada hay más importante.
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       En cuanto a los hijos del Presidente de Gobierno español, sus padres decidirán cómo deben entenderse con ellos. Pero bastantes problemas tenemos en el país, desempleo, inmigración, educación deficiente, corrupción... para preocuparse de la "pecata minuta" de unas niñas que viajaron a Estados Unidos vestidas
como mejor les pareció, y como parece que peor les pareció a muchos españoles, que son algo más clásicos. Seguro que dentro de unos años, se horrorizarán estas jovencitas cuando se vean en las imágenes de hoy. Suele ocurrir porque el gusto de los adolescentes dura únicamente lo que dura la adolescencia, ó sea, Mikel Jackson aparte, un tiempo muy corto.

...

Felicidades para un Poeta

2009-09-07T21:58:00.000+02:00

Foto de Alberto Taboada Pardo.

No estoy muy segura de que sea precisamente el día en que cumplimos años el más adecuado para hacer proyectos de futuro ni marcarnos hitos en nuestras vidas, sobre todo a partir de determinadas edades que en este mundo de Peter Pan son cada vez más tempranas. En esas fechas, uno no suele estar demasiado optimista y las metas que se propone ó son falsas ó son irrealizables ó son desaforadas, depende un poco de las copas que vayan cayendo.

Desde luego, que si somos un poco afortunados, cumplir años es un regalo que nos hace la vida, pero es verdad que la vida nunca nos da de balde. Menos mal que enseguida olvidamos las tristezas para engancharnos en la primera cuerda de ilusión que pongan ante nuestras narices. Desde que dejamos de creer en los Reyes Magos (no me cuento entre los incrédulos), hemos apostado por cosas tan vaporosas como la fama, el éxito profesional, el amor, Papa Noel......, todas mucho más increíbles que Melchor, Gaspar y Baltasar. Pero aquí seguimos, en pos de la ilusión nuestra de cada día, sin prisa, sin pausa, sin aliento y sin perder la esperanza. Y algo nos cae, eso seguro.

Javier Cánaves, por lo que yo sé, has escrito y publicado al menos tres libros de buena poesía. Artículos de diverso tema pero siempre amenos, en prensa, Tienes un Blog muy bueno en Internet. Una hija lindísima, familia que supongo te quiere. Trabajo y una Licenciatura en Derecho por si lo de la literatura no te diera de comer. Además me llegan estupendas noticias de que acaba de salir tu primera novela, que espero leer muy pronto y celebrarla sin duda.

Miles de amigos te han deseado felicidad. Yo también lo hice y te la reitero ahora. ¡Por favor! Aprovecha para sentirte muy feliz por tener tantas cosas buenas en tu vida. Y si acaso te apetece, o lo consideras necesario, vete al gimnasio, a correr, a jugar al tenis. ¡Pero vete cantando ALELUYAS!

No sé si este atrevimiento de sexagenaria te parecerá bien. Me gusta lo que escribes y como lo haces y a tenor de ello te creo buena persona. ¿Ves como cada día nos buscamos más cosas en las que creer? ¡Mucha suerte y un abrazo desde Galicia!

Chity Taboada Pardo.

Poesía para una foto

2009-09-06T21:58:00.006+02:00

Fotografía:

Alberto Taboada Pardo

No cartafol da noite,

pecha o sol os derradeiros versos,

aqueles nos que fala do final do vran,

e vaise a durmir ó carón das estrelas.

Acaso Deus

virá silandeiro,

e poñendo na noite una pinga de luz,

deitarase a ler os versos do sol.

Chity Taboada pardo.

***

( Vou ter que facer un cursiño de galego normativizado).

Urbano Lugrís

2009-08-26T20:05:00.005+02:00

Fotografías de Alberto Taboada Pardo.

Hablar una lengua "porque sí. Porque nos gusta, porque nos da por ahí y porque nos da la gana, decía Celso Emilio Ferreiro en un poema, refiriendose a la lengua gallega y paradójicamente en castellano. También a mí me daría la gana de hablar en esa lengua si supiera hacerlo con corrección. La utilizaría ahora, para escribir sobre Urbano Lugrís, aquel pintor nacido en La Coruña que introducía goletas de tres palos dentro de botellas de cristal con sus pinceles; que reescribió con ellos las aventuras de Ulises y dejó sus huellas en Fisterra, en El cabo del Fin del Mundo; el que, mientras pintaba, iba recordando lienzos de Brueghel "El viejo" ó de Magritte y soñando con Jan Van Eyck, para terminar rematando a Dalí en un océano de luz y pesadillas.

Urbano Lugrís fue el más bohemio de los artistas de un pueblo al que no le gusta nada la bohemia. El que amó sobre todo, los rincones de Galicia que limitan con el mar. El que pintaba caracolas que nunca existieron y conchas de vieira sin romeros a Compostela. El que a cambio de comida y vino, decoraba con murales las paredes de algunas tabernas. El que recorrió arriba y abajo, cientos de veces, las calles de La Coruña y Vigo y aquí, en esta última ciudad, acabó sus días en una sala del Hospital Municipal, donde morían los que no llevaban en el bolsillo nada más que sueños.

Yo me pregunto si en esa última hora le quedaba todavía a Lugrís algún sueño en los bolsillos ó si ya los había pintado todos.

Aunque pintó muchas veces el mar y sus alrededores en el Poniente de España, se encuentran muy pocos atardeceres entre sus cuadros y murales, y no obstante, yo lo recordé (y se le recuerda de esta forma con frecuencia), al mirar las fotografías que introducen este post: un atardecer y un crepúsculo magníficos de entre tantos, que convirtió mi opción electiva en azar, (éste sí y éste también y éste tampoco). Solpor, se llama en gallego a esta hora del sol poniéndose, que arde en el horizonte y se refleja mil veces sobre los cristales de la ciudad. Un cuadro de Lugrís que el sol pinta en recuerdo de aquel pintor, viejo marinero y poeta, que nació hace ahora poco más de un siglo con el secreto de la luz en su paleta de colores.

Chity Taboada Pardo.

Mar de plata

2009-08-24T20:46:00.003+02:00

Fotografía: Album Verano 2009 de Alberto Taboada Pardo

Mar de plata prendido entre dos horizontes

en los que nace y muere todos los días el sol.

Mar que en tus ojos vive y en tus ojos se esconde

y se remansa y duerme en tus ojos, amor.

Mar que desde tus ojos va inundando los míos,

despejando mi frente de miedo y de dolor.

Mi voluntad discurre hacia tí como un río

y en sus aguas se mece, de plata, mi ilusión...

2009-08-09T18:25:00.002+02:00

Un velero de escumas

deixa un ronsel no mar.

A derradeira rosa

terá que ser a rosa de cen follas,

a rosa azul dos ventos...

Falaremos entón,

tí fumando a túa pipa.

Eu fumándome a vida,

Capitán.

Sor Mamá

2009-07-31T18:11:00.004+02:00

"Del material con el que están hechos los sueños" o sea , con amor y ternura infinitas, dibujaba mi madre juguetes de papel para regalar a sus hijos y más tarde a sus nietos, en fechas que ella hacía que fueran importantes. Al principio trataba de complementar los muy modestos regalos que en aquellos años de la década de los cincuenta, los Reyes Magos dejaban en nuestros zapatos, como en los de la mayor parte de los niños españoles de clase media. Eran tiempos de fragilidad económica, entre las muchas penalidades que afligieron entonces a este pobre país, y soy consciente de lo afortunados que fuimos mis hermanos y yo porque muchos zapatos de muchísimos niños amanecían vacíos la mañana del 6 de Enero.

Por suerte, mi madre era una mujer de grandes recursos imaginativos y además dibujaba muy bien. Con lápices de colores y tijeras, nos hacía muñecas de papel, "mariquitas" se llamaban, con vestidos, abrigos, sombreros, casa y jardín, coche y chófer, doncellas, cocinera, perro, y colegio con monjitas. Ese fue el origen de esta "Sor" que encabeza y da título a mi entrada de hoy y que rescaté de entre las páginas de una vieje antología de León Felipe en la habían subrayado estos versos:

- "Toda la luz de la tierra

- la verá un día el hombre

- por la ventana de una lágrima..."

Toda la luz de la tierra la hemos recibido nosotros a través de los ojos de mi madre. Ella nos cantó y con ella cantamos cientos de canciones, nos leyó y de ella nos viene la afición a la lectura, por lo menos un cuento antes de dormir. Nos dibujó las ilusiones que anhelabamos y nunca, ni en los peores momentos de nuestra vida las perdimos, y también aprendimos a dibujarlas cuando escaseaban en nuestras almas, que hubo tiempos para todo en la viña que nos tocó vendimiar.

Papel, lápices de colores y tijeras, y cinco cabezas inclinadas alrededor de mamá. Y es que si ella dibujaba, a los 2 minutos nos tenía a todos dibujando, si escribía nos entraban de golpe las ganas de escribir, si leía lo hacía en alta voz y conseguía una batería de preguntas en cada punto y aparte de nuestra curiosidad siempre alerta...

Deberíamos haber guardado algunos de nuestros primeros ejercicios de redacción. Recuerdo a carcajadas uno de mi hermano Pepe en primer curso de Bachillerato y que le valió un libro de cuentos como premio. Mi hermano acompañaba todos los días a su profesora hasta la parada del autobús al salir de clase, y siempre creímos que dicha galantería tuvo mucho que ver con aquel galardón. Siempre fue muy educado y amable, sobre todo con las señoras. Lo es con nosotras, sus hermanas, sus hijas y sobrinas todavía, porque la buena educación es para siempre si el sembrador es bueno y la tierra agradecida.

Hasta aquí la historia de una monja de papel y un poco de mi historia. Espero que os haya resultado entretenida. A mí el encuentro con el pasado, aunque sea a lápiz, me parece siempre entrañable, claro está.

La despedida

2009-07-10T20:29:00.003+02:00

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Me horripilan las despedidas, los pañuelos que dicen adios, los barcos y los trenes cuando parten hacia donde sea y separarme de las personas y las cosas que quiero. Por lo tanto, porque creo que a mis años y con mis pulmones llenos de humo que resisten por llevar la contraria a los médicos, porque un buen bagaje de recuerdos sustentan mi vida y todavía unos ojos cansados de haber visto la tierra que no cambia, iluminan las cosas que sin cambiar merecen la pena. Porque en los últimos tiempos ya he tenido mi ración de despedidas, que han sido dolorosas, necesito una tregua. Dejadme pués atrapar las imágenes que quiero guardar en el almario, decidir de quien y cuando despedirme si es que hablamos de hacerlo definitivamente, continuar así, frente al sol que se va para volver mañana y para que fotografiemos algunos contraluces de espectáculo, emocionarme porque algunas fotografías que me gustaron enteras ahora son solo una mitad, abrir mis brazos y mi casa a la gente que me gusta, a la buena gente. Reirme cuando se me acerca la dicha o entristecerme cuando me cercan las penas. Dejadme, al fin, salir al paso a ese tejemaneje de DESPEDIDAS que inundan estos días el ciberespacio por el que me muevo. El uno me gustó y también el otro, pero hubo otras cosas que me gustaron más y espero que siga habiéndolas. De momento basta de DESPEDIDAS. Pensad que yo tengo ya guardadas en el puño, las fichas con las que componer , en el scrable gigante de la vida, la palabra ADIOS.

Días de julio

2009-07-09T11:22:00.003+02:00

Super guay las fotos de estos días. Cristina las ha colgado en facebook. Super-mega-guay, los atardeceres desde mi casa que debieran figurar en una antología de crepúsculos, y estupendo el invitado que es en realidad amigo, porque a mi casa sólo vienen personas con las que nos une cariño y amistad. La mejor anécdota un calcetín blando y otro marino tomando el sol. Lo peor la garganta de Cris que se cobró el tributo del agua helada de las cascadas de Mougás. Quiero dejarlo aquí consignado para que no se nos olviden ni la felicidad ni la belleza.

Chity.

2009-07-05T15:47:00.006+02:00

Me pedís palabras que consuelen,

palabras que confirmen

vuestras ansias profundas,

y os libren

de angustias permanentes.

Pero yo ya no tengo

palabras de ese género.

Aceptad mi silencio: lo mejor de mí.

Huid del soplo que pronuncia,

en mi boca,

la amarga condición de lo humano.

Y, entretanto,

dejadme contemplar el vuelo de la ropa

tendida en las ventanas.

Chantal Maillard (1951)

Mi vida sobre el mapa

2009-06-26T11:42:00.003+02:00

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Para el camino, estelas en la mar, me llevo solamente un equipaje de recuerdos de vida. Ellos serán mi brújula, mi rosa de los vientos y mi estrella polar. Yo, que no supe nunca geografía, ¡para qué quiero más aparataje! El atlas me sirvió para soñar países, navegar por sus ríos con un dedo: Francia era rosa. París, un punto negro en la orilla del Sena. Roma Audrey Hepburn en las escaleras de la Plaza de España y el Arno un río donde César Borgia soñaba con Florencia. Berlín era la guerra. En Viena, todavía corría azul el Danubio y una emperatriz anoréxica lloraba porque no quería ser emperatriz ni bailar el vals. Suiza daba las horas en un reloj de cuco. Brujas era de encaje y chocolate. Holanda un campo lleno de tulipanes de colores amenazados por el mar.
Más al norte hacía frío y yo iba dibujando esquimales con gorros de piel en sus casas de hielo. ¡Y Grecia!, arenas blancas, mármol contra el azul, Odiseo buscando su camino hacia Itaca! Tras el "telón de acero", el Volga y Los Urales recorrían un mundo que en España nos estaba prohibido. (Contaban en voz baja la leyenda de unos niños robados... Del oro de Moscú..)

Todo este revoltijo que aprendí sobre el mapa, me acompañará ahora,no sé hacia qué horizonte, por ese mar que quiero, yo tambien, navegar.

Chity Taboada Pardo

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No saber nada

2009-06-23T19:08:00.000+02:00

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"Mi corazón, el circo más pequeño",
dice Gonzalo Escarpa, ese poeta,
que hace de Malasaña
un barrio luminoso con sus versos,
un lugar habitado
por pieles que no gustan de la monotonía
y llenan de color
las plazas,
las aceras
y los supermercados.
Y llenan de dolor
los oscuros rincones
de pisos compartidos,
de colchones de rayas
y limpieza dudosa.

Si pasas por el barrio alguna vez,
si en otros ojos ves extrañeza y nostalgia,
si escuchas otro acento,
palabras que no entiendes,
y eres capaz de articular un ¡Buenas!,
dentro de una sonrisa
que vaya de una oreja a la otra oreja,
sabrán que eres uno de los suyos,
un colega.
Y no importa
el color de tu piel.

Chity Taboada Pardo
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Algunos otros versos

2009-06-17T11:15:00.000+02:00

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Por la mañana footing en la orilla,
dos horas de gimnasio por lo menos
y tres o cuatro largos de piscina...
¡Adios melancolía! ¡Adiós tristeza!
No hay pena que resista
a semejante "tute".
Baila, fuma, sonríe y no consientas
que quieran asomarse al fondo de tus ojos.
No vaya a ser que en ellos
se encuentre aún la luz de aquel crepúsculo.

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Chity Taboada Pardo.
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Versos y más versos

2009-06-11T19:52:00.002+02:00

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"PARA NO HABLAR DE TI"
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Digo que hace mal tiempo.
Que llueve y hace aire y hace frío.
Que chapoteo en los charcos
con unas katiuscas amarillas,
como cuando era niña.

Digo que se han mojado
los capullos que abrió la primavera,
que he leído algún libro de poesía
y que escribí estos versos ya cayendo la tarde.

Que he salido al jardín.
Que he tomado café con las amigas.
Que el domingo fuí al cine
y que no duermo bien algunas noches.
¡Cómo si dormir bien fuera corriente!

Digo que pasan barcos y que dejan
surcos de espuma sobre el mar que amo,
que quisiera un estanque con peces de colores
y que crece
poco a poco un abeto azul en el jardín.

Cuento la periferia de mi vida
y espero en el regazo
del tiempo que no cesa,
que la vida me ofrezca una sorpresa.

Escribo lo que sueño,
lo que a veces sucede,
lo que quisiera yo que hubiese sucedido,
lo que me pone triste,
lo que me hace feliz.

Cuento todos los cuentos
y tan solo
"para no hablar de tí".
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Chity Taboada Pardo
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Nota.- "Para no hablar de tí" es el título de una poesía de Nano López Moure, y da la casualidad de que es una de las que más me gusta de entre las suyas. Y es que algunas veces el subsconciente te traiciona, como a mí en este caso, y escribí este verso sin recordarlo aunque estoy segura de que fue porque el suyo se me quedó en el disco duro y salió sin querer cuando a mi me hizo falta. Nano, espero que me perdones y que con esta salvedad que aquí hago me permitas utilizarlo. Gracias. ¿Ves cómo y cuánto me gustan tus poesías que las hago mías en cuanto puedo? ¡SOY UN PELIGRO!
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Un verso muy breve

2009-06-11T19:45:00.002+02:00

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Como la mariposa,
tan breve como el día.
Como la rosa
que se deshace entre la lluvia.
Como estos versos
escritos sobre el agua
o en la cuartilla blanca del olvido.
Así eres tú en mi vida,
apenas entrevisto entre las rejas
de un tiempo que pasó.

Chity Taboada Pardo.
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Un jersey intemporal

2009-06-10T13:58:00.000+02:00

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- 40 de Mayo. Me he puesto el jersey azul marino abrigadito sobre la camisa, y he notado con pena que empiezan a clarearle los codos. La verdad, no es que la crisis me azote hasta el punto de no poder salir a mercar otro, pero no me gusta desprenderme de las cosas que amo, aunque como en este caso, parezcan fácilmente sustituibles.

Raramente ha faltado en mi armario un jersey marino y todos se me han ido quedando viejos y viejos me los sigo poniendo para capear el temporal de la tristeza, o de la lluvia y el frío a destiempo.

Hay prendas que además de abrigar el cuerpo, te acompañan y mantienen calentito el corazón.

Si yo tuviera el barco que no tengo, si me atreviese a navegar sin rumbo ya que mi brújula ha tiempo ya que enloqueció, además de algunos libros leídos y disfrutados, además de una rosa de los vientos tatuada en la palma de la mano, además de un ancla por si necesitara refugio en algún puerto, además del avituallamiento imprescindible para no morir de inanición, me llevaría, junto con los recuerdos de cuanto he amado (sobrecarga, seguro), un jersey marino ya gastado y algún mapa de rutas imposibles. Y también un cuaderno de bitácora para contar en él que ya he dejado atrás la isla del tesoro, que no espero encontrar ni sirenas ni cíclopes,tan solo aguas turquesas y playas no pisadas más que por el viento, con algunas palmeras de brisas y de sal.

Y cuando al crepúsculo refresque y quiera contemplarlo desde la cubierta de ese barco soñado, me echaré sobre los hombros ya cargados con tanta vida, ese jersey azul marino y viejo que no me olvidé en tierra y que lleva conmigo, en distintas versiones parecidas, desde cuando era niña y todavía no precisaba abrigo el corazón.

Chity Taboada Pardo
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Poco que decir

2009-06-09T16:35:00.000+02:00

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Es curioso como a veces la belleza se enreda en la monotonía de una mañana gris lo mismo que una rama de bugambillas se enrosca en los barrotes grises de la terraza y la ilumina con su calidez. El resto del paisaje colgado de las ramas de los árboles, está limpio y brillante a causa de la lluvia caída hace unas horas. Una naranja exhibe su redondez única en un jardín hecho para las flores. Yo leo de nuevo a Proust y se nota, aunque confieso que procuro esta vez saltarme los paseos por "la parte de Guermantes", porque hay demasiados príncipes y marquesas caminando por ellos y son ceremoniosos y aburridos.

Yo prefiero el mar a los jardines. Y entre todos, prefiero los jardines que se asoman al mar y ven pasar los barcos, rizarse las olas y caer el sol, cuando hay sol y es la hora del crepúsculo.

Pero hoy, pese a la bugambilla roja y a la redondísima naranja, hace frío en mi jardín y son grises el mar y la mañana. También mi corazón que se aburre y empieza a odiar a Marcel Proust.
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Lecturas

2009-06-03T20:07:00.000+02:00

Acabo de leer UN ARMARIO LLENO DE SOMBRA, del poeta asturiano leonés Antonio Gamoneda, enamorado siempre de la luz. También la luz es omnipresente en este libro, en el que tira de un hilo hallado al fondo del armario de su madre, y poco a poco va devanando los primeros años de una niñez difícil, llena de frío y de ignorancia de la que el poeta ascendiendo por la escala del esfuerzo y de la voluntad, pudo y quiso salir a flote y darnos esos versos mil veces leídos:

"Hubo un tiempo en que mis únicas pasiones eran la pobreza y la lluvia"... Larguísimo verso de un poema que comienza: "Aún", y que como todos los suyos está lleno de luz, pese al hilo que salió de aquel armario lleno de sombras de su infancia.

Todavía algunos versos más...

"Amé todas las pérdidas.
Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible".

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Errores en la página

2009-05-27T11:53:00.000+02:00

No sé si podré solucionar este error en mi Blog. Si no lo hiciera tendré que agenciarme otro para seguir escribiendo y os lo haré saber. De momento ya llevo perdidos dos posts y estoy bastante fastidiada. Para empezar,no me da los iconos de subir fotos o vídeos. Supongo que se habrá ocultado esa barra.

Por Mario Benedetti

2009-05-19T19:11:00.003+02:00

Táctica y estrategia.

Mi táctica es

mirarte,

aprenderte como sos,

quererte como sos.

Mi táctica es

hablarte

y escucharte.

Construir con palabras

un puente indestructible.

Mi táctica es

quedarme en tu recuerdo.

no sé cómo ni sé

con qué pretexto,

pero quedarme en vos.

Mi táctica es

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos.

Mi estrategia es

en cambio,

más profunda y más

simple.

mi estrategia es

que un día cualquiera,

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Mario Benedetti

Un comentario para un libro de poemas

2009-05-19T17:50:00.007+02:00

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Es hermoso el paseo con sus mástiles blancos,
sus palmeras manchadas de indolencia y salitre,
esta forma discreta de morir junto al mar.

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(Versos que forman parte del poema que abre el libro El peso de los puentes , de Javier Cánaves y que son parejos en belleza al Paseo Marítimo de Palma de Mallorca al que se refieren).

Lo mismo que una alegría grande o un gran dolor, necesitan de perspectiva para ser contados, también la conmoción que causa la belleza precisa que el tiempo limite sus contornos y modere el entusiasmo inicial si es que debe moderarse. Por eso estos días, este tiempo, leyendo de corrido y releyendo más despacio, y volviendo sobre algunos versos al azar para disfrutarlos en silencio y para constatar ante mi misma , una y otra vez, la cierta belleza que hay en los versos de Javier Cánaves.

En mi vida he leido de todo y desordenadamente. Prosa , poesía, anuncios de neón, malo, bueno y regular, adecuado e inadecuado; he leído cuanto llegó a mis manos y confieso que hubo algunas cosas que inmerecidamente se cayeron de ellas cuantas veces intenté su lectura. Por eso si hablo de pintura, o de música o de literatura o de cine, del arte en general, ya solo digo me gusta-no me gusta ¡Qué sé yo de bondades ó de maldades!

Pero es cierto que apenas iniciando El peso de los puentes, yo ya sabía que la poesía que escondían sus páginas era un puñado de versos armoniosos, con cadencia, con ritmo y con medida, como una partitura de música bien escrita. Y eran también versos con unas gotas de amargura... Y es que la vida está hecha de luces y de sombras. Y de sensaciones y sentimientos que un día fueron guardados en un cajón y otro día salieron para iluminar con su luz y su dolor antiguos la ficción. Que eso es, por encima de todo, la literatura.
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Pequeña y pequeñina

2009-05-17T20:47:00.005+02:00

Sin mucho que decir. Sólo esta vista del Tormes, en el que ya hemos comprobado hasta la saciedad que no hay gaviotas, pero que es un buen fondo para la imagen de estas dos personitas (mi hija Cris, mi nieta Daniela) tan queridas.

A Dani la tengo cerca. El viernes estuvimos en Samil tomando chocolate con churros. Hacía un frío de mil demonios. Se acercó antes de entrar en la cafetería al borde del paseo. ¡Voy a ver el mar!, dijo. Y el mar se esponjó presumido en siete o setecientas olas para ella.

Cris continúa agobiada en Salamanca preparando exámenes que quizá sean los últimos de su carrera de Derecho. Como todos los años a estas alturas solo existe durante algún ratito de teléfono cada día. Pero está bien. Y le queda ya muy poco tiempo de encierro y de distancia.

Tenemos muchas cosas que decirnos y sobre todo, muchos abrazos que darnos. Y también le guardamos alguna sorpresa. Se la merece porque es, ha sido siempre, "una muchacha excelente". Una buena persona. Una hija estupenda. Ella también se asomará al borde de todos los paseos para ver el mar y el mar la premiará con un caleidoscopio de paisajes y colores. Dirá: ¡Hay gaviotas, mamá!! Y yo me reiré: Sí, cariño mío. Hay gaviotas para tí.

El fulgor de la poesía

2009-05-12T13:38:00.004+02:00

No fué fácil que este libro llegase hasta mí, pese a las ayudas e informaciones que tuve de donde acudir para encontrarlo con más presteza, pero aquí está por fin y detrás vienen ya los dos que le anteceden ya que acabo de enterarme de que junto con Al sur de todo mapa y Al fin has conseguido que odie el blues, éste es el último de una trilogía. Desde luego que no voy a esperar a que lleguen los dos que faltan. Ya ataqué los primeros poemas, me salté algunos y me detuve para poner aquí algunos versos que no sé si son de los mejores, no me ha dado tiempo a saberlo todavía, pero sí que son muy bellos:

Es tiempo de guardar lo que perdimos.

Esta lámpara azul que nos alumbra

como lluvia en el puerto que dejamos atrás.

algún día será nuestra patria pequeña,

el sur que perseguíamos cuando el sur era nuestro,

ese nombre secreto que diremos a solas.

Es tiempo de guardar lo que se ha ido.

Para llegar aquí, en mi recorrido por diferentes librerías he ido rellenando huecos en mi biblioteca, porque siempre sucumbo a las tentaciones de una cubierta sugerente, un título apetecible o un autor que me gusta... Y eso que siempre pienso en llevarme conmigo la lista de lecturas de Víctor Balcells y no mirar ningún otro libro que no esté en ella, pero nunca lo hago. Bueno, estoy contenta con mi libro de Javier Cánaves, y también con que, sin que yo lo supiera, me haya acompañado en mi paseo por la playa de Patos.

Javier, llevaré tus versos el próximo día y los leeré cerca del mar en ese arenal que ahora ya conoces, para agradecer tus palabras y tu compañía.

¡Me encantará tu poesía! ¡Estoy segura!

Chity Taboada

Paseo por la playa

2009-05-10T13:26:00.003+02:00

Yo no sé si en alguna otra ocasión habré escrito algo con el mismo título. No puedo recordar esas bobadas cuando me levanto y salgo a la terraza y me encuentro de sopetón con una mañana estupenda, las olas estirandose perezosas en lineas de espuma a lo largo de la playa y el sol calentando con suavidad que augura un mediodía tórrido. Así que no quise perder tiempo y poniéndome una camiseta y un pantalón pesquero bajé rauda a darme un paseo por la orilla del mar.

Mientras caminaba pensando en mil cosas sin importancia que son las que uno debe pensar cuando pasea para que nada turbe lo agradable que resulta ese rato, me acordé divertida de las "fanequeras azules" propiedad (intelectual) de uno de los poetas de Salamanca que bien poetizan, y que yo no uso porque no ando trepando por las rocas como cuando era niña y porque me gusta sentir el roce de la arena bajo los piés y no me molestan los cantos rodados ni los restos mínimos de conchas que alfombran a trechos la playa en marea baja.

Cuando empecé este blog hablé de la intemperie en que uno ha de enfrentarse a lo que le traiga la vida. Pués así es también lo de pasear por la playa: a la intemperie, sin fanequeras azules ni ninguna otra protección que impida sentir el mar acariciarnos los tobillos y tragarnos las maldiciones que se ha ganado el cangrejito que nos muerde la planta del pié. Estamos en su terreno y se defiende y hace bien.

Terminó el paseo y fue bonito. El mar es un paisaje tan cambiante que pasa en un instante de la soledad a estar lleno de barcos de vela. El mar no es nada fiel a su imagen, le basta con ser siempre hermoso y eso lo consigue a pesar de las veces que los hombres intentamos emborronar su belleza.

Un paseo por el recuerdo

2009-05-08T21:23:00.002+02:00

Hace unas noches, Serrat le puso música al olvido y cuantos habíamos ido a escuchar canciones que estrenó cuando con él fuimos más jóvenes, nos dispusimos a dar un paseo por la nostalgia desde las notas de la primera melodía. Pero pensándolo mejor, fue un paseo por el recuerdo ya que es difícil sentir nostalgia de un tiempo ominoso en el que la falta de libertad y el crimen se dieron la mano, por mucho que quiera iluminarlo la sonrisa de nuestra juventud perdida. Perdida, no malgastada. La mía estoy segura de no haberla gastado en vano. Y conozco a otros tantos que tampoco lo hicieron. Aunque vete a saber si el pasado fue tal como lo recordamos. Dice Javier Cercas en Anatomía de un instante que juramos haber vivido cosas
que no fueron en absoluto como nuestra memoria nos las trae al presente; el tiempo al transcurrir no desdibuja los recuerdos, pero los redibuja. Y casi siempre los mejora. Algo así nos enseñaba también nuestro profesor de filosofía de 6º de bachillerato: "La memoria utiliza sus mecanismos para olvidar el tiempo del dolor; las cosas que nos sucedieron y que no fueron agradables. Todo se suaviza, aunque no se olvide. Así la adolescencia, esa edad cruel en la que tanto sufrimos, es la etapa de nuestra vida de la que guardamos menos recuerdos". No es cierto que los 14 y los 15 años fueran maravilosos. (¡Bendito D. Rafael Capilla Díaz de López díaz, dónde quiera que estés! ¡Qué magnífico maestro y cuanto aprendí con èl y de él!).

Uno se cree
que las mató el tiempo y la ausencia...

Así empieza la canción de Serrat que habla de "las pequeñas cosas que nos dejó un tiempo de rosas" pero que ya él y todos sabemos que ni el tiempo fue solo de rosas ni eran las cosas tan pequeñas. Y aunque las conservamos en el recuerdo, la vida al pasar, les ha limado muchas de sus aristas.

La crónica del concierto de aquella noche, al que fui con mi hermano pequeño y querido y con su mujer, también muy querida; ó sea, con Alberto y Marta, nada tiene que ver con lo escrito hoy aquí. Era otra que no sé por qué derivó en estas líneas. No ha pasado mucho tiempo, pero sí muchas cosas en estos días y con ellas la pérdida de lo anteriormente escrito. Tal vez lo recupere en el cuaderno azul que no es azul y que tú hermaniño, me regalaste para guardar palabras y recuerdos. Quizá algún día ese cuaderno vuelva a tí y te encuentres en él la historia de aquella noche en la que con vosotros, aplaudí cada una de las canciones tantas veces tarareadas de Joan Manuel Serrat.

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Cuando todo era un sueño

2009-05-04T21:14:00.003+02:00

"Hacia mil novecientos,
cuando no había nacido,
cuando todo era un sueño."

*
Porque solo fue un sueño
te lo cuento.
Yo estaba no sé donde
y olía a incienso.
Me acompañaba alguien
y aún así,
sabía que vendrías
a mi encuentro.

Apareciste al fin,
no me miraste,
eso bien lo recuerdo.
¡Para qué, si me sabes de memoria!
¡Para qué, si en las manos
tengo solo diez dedos!
¡... Para qué, si contigo te llevaste
mis últimos secretos!

Digo que apareciste
y que no me miraste.
Porque solo era un sueño.
Y dos liliputienses se sentaron contigo
disfrazados de niños
titiriteros.
Tú y yo íbamos vestidos de tristeza
a la luz de unas velas
que quemaban incienso.

Pedimos unos vasos,
los llenamos de lágrimas
y unas gotas
de zumo de limón
y brindamos con ellos.
Y tú y yo sin mirarnos.
¡Qué vacío estaba el corazón!
¡Ya dije que fue un sueño!

Te fuiste acompañado
de los liliputienses
disfrazados de niños
volatineros,
que daban volteretas
sin humor y sin gracia...
¡Yo no podía creerlo!

Pero supe enseguida
que era mentira todo.
Que todo era soñando.
Que tú nunca te irías.
Por eso te lo cuento...
*
*

Fin de un Amor

2009-05-01T22:00:00.003+02:00

Este poema de Manuel Altolaguirre, que lleva el nombre de su libro FIN DE UN AMOR, ha sido en otro tiempo muy importante para mí, y siempre me ha gustado, aún después de pasado aquel tiempo. Hoy lo he encontrado por casualidad y os lo dejo para que lo disfruteis. O no, que también es posible.

FIN DE UN AMOR
No sé si es que cumplió ya su destino,

si alcanzó perfección o si acabado

este amor a su límite ha llegado

sin dar un paso más en su camino.
Aún le miro subir, de donde vino,

a la alta cumbre donde ha terminado

su penosa ascensión. Tal ha quedado

estático un amor tan peregrino.
No me resigno a dar la despedida

a tan altivo y firme sentimiento

que tanto impulso y luz diera a mi vida.
No es culminación lo que lamento.

Su culminar no causa la partida,

la causará, tal vez, su acabamiento.

Manuel Altolaguirre

2009-04-27T19:03:00.002+02:00

PARA MIS HIJOS

Doblar en vuestras almas la Alegría,
La Bondad, la Paciencia, la Generosidad,
La Inteligencia abierta que pretende utopías,
El Amor al principio, y el Amor al final.
Que tengais por costumbre la Belleza.
Que ni loco ni ciego sea el Amor.
Que el Esfuerzo no emprenda vanas metas.
Que la Felicidad os meza el corazón.
Que cuando camineis la senda de la Vida,
En medio del cansancio os alcance el azul,
Y cuando se me apaguen los ojos algún día,
Más que todo dejaros, si acaso fueron mías,
La Claridad. La Luz.

16/Nov/2004

Silencios

2009-04-27T12:27:00.003+02:00

Me gusta el silencio y lo necesito dentro de mis días para ensimismarme algún rato y ver como me va yendo la vida. O para mirar el mar. O para contemplar un árbol, que cada vez me parecen más bonitos los árboles. O para no pensar en nada, que dejar las neuronas en reposo es algunas veces, paradójicamente, un buen ejercicio.

No sé como se puede apreciar la vida si no la dejamos pasar en silencio para ver de que color es. ¿A qué suena la vida? ¿Qué compases, qué ritmos dictan su melodía? ¡Cómo descansar de vivir sin morirte, si no fuera por el silencio!

Pero hoy el silencio ha sido por el fracaso de la esperanza. Porque hicimos el esfuerzo de esperar por la vida de alguien a quien quisimos: que nuestra esperanza fuese capaz de sostener su fuerza y su aliento.

Y no lo conseguimos. Y estamos cansados. Y en silencio, para recordar.
*
Chity.

Mariposas blancas

2009-04-16T18:57:00.001+02:00

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El esfuerzo de nacer, el de morir, no nace del deseo. Ni nacer ni morir son actos libres o elegidos. Ni siquiera los suicidas eligen la muerte sino por un acto involuntario de tristeza extrema que hace que la vida se les vuelva insufrible. Tampoco, pese a lo que opinen algunos bienpensados, parece que seamos dueños de nuestro destino. Nos enamoramos inopinadamente de seres que casi nunca dan el tipo que considerábamos como ideal; enfermamos presas de virus que revolotean a nuestro alrededor y que nos atacan, bichos oportunistas al fin y al cabo, cuando nuestras defensas están bajas. Si la vida empezó en una bacteria, suele terminarse por una bacteria y faltan años de historia y de estudio de la biología y de la astrofísica para ser capaces de entender como funciona el cerebro, y por qué estamos en el universo.

Ricardo Piglia vió un día una mariposa blanca inmóvil sobre la nieve. Sin relieve ni contornos, no se dió cuenta de lo que veía hasta que recuperó esa imagen en un sueño. Entonces la mariposa se hizo real y Piglia pudo contarnos su belleza en uno de sus libros. Soñándola, hubiese podido hacerla volar y salvarla así del frío y de la muerte, pero el escritor no fue capaz de soñar la vida para la mariposa. Ni siquiera para eso fue libre si bien la fijó para siempre, quieta e inmaculada, entre las líneas de una novela.

Tal vez nosotros no seamos más que el sueño de otro que tampoco sabe porque nos sueña, que no puede salvarnos de la vida ni de la enfermedad ni de la muerte, pero que si somos lo bastante hermosos (y esto es subjetivo), nos recuerda durante un tiempo y nos hace protagonistas de una historia que ni siquiera dura la eternidad. Como la mariposa de Ricardo Piglia somos blancos sobre la nieve, y sólo por casualidad nuestro soñador nos hace algunas veces levantar el vuelo.

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Sobre la pérdida

2009-04-08T21:06:00.002+02:00

*
*
Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas y que esas perdiciones, ahora, son lo que es mío.Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven. Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swinburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos. Ilión fue, pero Ilión perdura en el hexámetro que la plañe. Israel fue cuando era una antigua nostalgia. Todo poema, con el tiempo, es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra y a las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos que los paraísos perdidos.
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* Jorge Luis Borges.
*
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Durante un tiempo quizá tenga este blog un poco abandonado, pero porque no lo sea de todo, escribiré algunas cosas que me gusten y que no me roben demasiado tiempo. Lo que antecede, es una cita al inicio de la biografía que de los Goytisolo escribió en 1999 Miguel Dalmau, libro editado por Anagrama. Como he vuelto a re-leerlo y ha vuelto a gustarme, aquí la dejo aunque al rescribirla me dí cuenta de que no era la más adecuada para este momento de mi vida tan poco optimista. Pese a ello héla aquí, ya sin remedio. Aunque sea solo por el empleo del verbo plañir, ya casi un arcaísmo en la literatura española de los últimos tiempos. ¡Que os guste!
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2009-04-03T21:06:00.003+02:00

Si tú la luz te la has llevado toda,

¿Cómo voy a esperar nada del alba?

Claudio Rodríguez.

Impresiones

2009-03-28T20:35:00.002+01:00

Una palabra entonces, una sonrisa bastan,
y estoy alegre, alegre, de que no sea cierto"

Y yo también feliz de haberme equivocado y de que no fuera verdad esa tristeza que intuí en tus ojos. Por eso, sustituyo mis versos por estos finales del Poema XV de Neruda, el que más me gusta de los Veinte Poemas de Amor.

Nos vemos enseguida hijiña. En menos de una semana. Y hablaremos de todo y de nada. De las cosas importantes y de las baladíes. De lo que tú quieras.